Y de repente, todo ese frenesí de colas y apretones para comprar billetes que te llevaban directamente a la virtualidad millonaria, se desvanece para la inmensa mayoría, y vuelta a empezar, renacimiento forzoso y cargado de tópicos sobre la importancia de la salud y la felicidad que trae el amor. Tiempo para olvidar ese telediario en el que los ricos, y nunca mejor dicho los "nuevos ricos", toman al asalto, botella de cava en mano, el lugar de los pobres,los de aquí y los de tantos lugares del mundo donde no llega la luz de la navidad y cualquier deseo de paz a los hombres de buena voluntad nace muerto, del número creciente de desposeidos que nos rodea por doquier.
Nuestra existencia está llena de días después, en los que nos reinventamos o nos hacemos un peeling para seguir en la brecha, unos desde una posición de privilegio, pero la mayoría contentándose con parar o esquivar golpes. Muchos de los que nutrían aquellas colas en las que parecía que la lotería se iba a acabar, quizá ahora se arrepienten y hubiesen preferido ser menos rumberos y más comedidos a la hora de gastarse en papeletas- que siempre es mejor que gastárselo en papelinas- el dinero que podría haberles ayudado a un mejor subir la cuesta, la de enero o cualquier otra. La cuesta de la vida, tan empinada a veces, que no falta en este cuento lotero y prenavideño que, para mal de tantos, es el cuento de siempre.
Feliz todo.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
domingo, 20 de diciembre de 2009
TIENES FRÍO, LUEGO EXISTES
20 de diciembre de 2009
Cualquiera lo diría, pero en este pais a veces se cumple una extraña máxima: tienes frío, luego existes, estás vivo y hasta eres noticia que interesa a los demas. La plataforma "Teruel existe", que cumple ahora no sé cuantos años, seguro que habrá tomado buena nota de que unos cuantos grados bajo cero, una nevada del copón, con muchos camiones atrapados, con cierre de colegios por temporal y unas vistosas imágenes blancas, es la mejor manera de romper el cerco de silencio y de que los demás sepan que tú estás ahí.
Teruel, la ciudad en la que nací, no recuerdo que hubiese salido tanto y en tantos telediarios seguidos, como estos días de frío siberiano. La provincia olvidada, la que Franco perdió y tuvo que reconquistar a sangre y fuego, se convierte en nevada estralla mediática y , por una vez, sin que sirva de precedente, se habla de sus problemas. Bendita nieve en año de pocos bienes.
Cualquiera lo diría, pero en este pais a veces se cumple una extraña máxima: tienes frío, luego existes, estás vivo y hasta eres noticia que interesa a los demas. La plataforma "Teruel existe", que cumple ahora no sé cuantos años, seguro que habrá tomado buena nota de que unos cuantos grados bajo cero, una nevada del copón, con muchos camiones atrapados, con cierre de colegios por temporal y unas vistosas imágenes blancas, es la mejor manera de romper el cerco de silencio y de que los demás sepan que tú estás ahí.
Teruel, la ciudad en la que nací, no recuerdo que hubiese salido tanto y en tantos telediarios seguidos, como estos días de frío siberiano. La provincia olvidada, la que Franco perdió y tuvo que reconquistar a sangre y fuego, se convierte en nevada estralla mediática y , por una vez, sin que sirva de precedente, se habla de sus problemas. Bendita nieve en año de pocos bienes.
sábado, 19 de diciembre de 2009
CUANDO BUENAMENTE PUEDA
19 de diciembre de 2009
El servidor barato durante el primer año resultó ser carísimo el segundo y, después de unos días de obligado silencio tecnológico, coincidiendo con la entrada triunfal de Berlusconi en PRISA, con la fusión en caliente, vuelvo a la carga, o volveré al menos cuando buenamente pueda, cuando necesite expresar y aligerar carga y no sean suficientes ni Cartelera ´Turia, donde escrino desde hace ¡un cuarto de siglo!, ni Valencia City, donde este blog se incorporará cuanto antes.
Nada más. si me quieres escribir ya sabes mi paradero....
El servidor barato durante el primer año resultó ser carísimo el segundo y, después de unos días de obligado silencio tecnológico, coincidiendo con la entrada triunfal de Berlusconi en PRISA, con la fusión en caliente, vuelvo a la carga, o volveré al menos cuando buenamente pueda, cuando necesite expresar y aligerar carga y no sean suficientes ni Cartelera ´Turia, donde escrino desde hace ¡un cuarto de siglo!, ni Valencia City, donde este blog se incorporará cuanto antes.
Nada más. si me quieres escribir ya sabes mi paradero....
AQUI LO VUELCO TODO, O CASI TODO
LA ÚLTIMA CLAVADA
2 de Noviembre, 2009
LA ÚLTIMA CLAVADA
Antes de llegar a la última morada nos pegan la última clavada. Después de toda una vida cobrándonos por respirar, nos dan el último sablazo cuando dejamos de hacerlo. Ayer fue Día de Todos los Santos, que algunos se empeñan en confundir ya con la jornada de resaca después del jolgorio de Hallowen, y en el cementerio de mi pueblo, donde hace un mes enterré a mi madre, había una implícita y soterrada competencia a ver quien tenía la lápida más lustrosa, limpia y con unas flores más bonitas. Pobre del que las hubiese puesto de plástico.
Hoy las emisoras de radio hablan de muertos y de muertes. Me subo al carro para evocar ese último impuesto revolucionario que te cobran antes empezar a criar malvas o pasar por el fuego pre-eterno de la incineradora. La suerte es que tú ya no te enteras, que son tus seres queridos los que pagan y siguen pagando, a la funeraria, al médico certificador, al florista, al juzgado, al tanatorio, al cura, al enterrador, al ayuntamiento del pueblo donde está el cementerio…. Mientras tú te vas, ellos trincan. En esos momentos de dolor nadie se atreve a discutir que cuatro mil euros por una caja de madera con poquísimo diseño es una pasada, que con esa pasta vas a IKEA y amueblas media casa. ¡Cuatro mil eurakos! por una caja de madera que empieza a pudrirse desde el mismo momento que la metes bajo tierra.
Las hay algo más baratas pero son sólo para incineraciones, para quemarlas rapidito en el horno. Las hacen con cáscara de almendra, y aun así salen por un ojo de la cara. Si eliges una de esas corres el riesgo de sentirte un tacaño con tu ser querido para el resto de tu vida, y por eso le haces caso al de la funeraria, que también te convencerá de que mejor dos coronas que una y mejor grandes que pequeñas. Luego, en la iglesia y en el cementerio, descubrirás que además de carísimas, las flores son un horror. ¿Pero qué ibas a hacer, con tu madre recién muerta? ¿Escatimar gastos?
Recuerdo cuando trabajaba como redactor de cierre en un periódico valenciano, cuando me quedaba al cargo después de que el resto de los redactores se marchasen. Parar máquinas – la rotativa- para meter una noticia importante de última hora conllevaba muchos riesgos, pero las esquelas mortuorias (¿las hay de otra clase?) se admitían hasta últimísima hora. El gerente del diario decía que eran mucho más caras que un anuncio normal – el doble de precio por el mismo tamaño- porque “entristecían” el periódico. ¡Qué morro! Eran tan caras que muchas veces su tamaño provocaba, como la pérdida del finado, un gran dolor a sus más íntimos cuando el cadáver estaba todavía caliente.
Llegaban al periódico totalmente decididos.
- Queremos una esquela como esta
Y te señalaban un tamaño bien lustroso y grandote. Les enseñabas posibles contenidos, les pedías que te dijesen nombre el muerto, edad de fallecimiento, lugar y hora del funeral y el entierro….Parecía, en esos dolorosos momentos, no importarles el dinero. Pero al final, inevitablemente, había que hablar de precio.
-¿Cuánto dices que cuesta?- Ese tamaño sube a ciento veintiocho mil pesetas más IVAY entonces los rostros de esposas, hermanos, hijos, nietos e incluso padres y madres de aquel ser tan querido y recién fallecido, cambiaban de color y de gesto, demudaban en un horror que a menudo veces les hacía decir.
-¿Y más pequeña no puede ser?
- Pues claro que si. Más pequeña, más barata.
Y finalmente la esquela disminuía, acaba reducida como la cabeza de un gíbaro, y el muerto familiar perdía vistosidad y protagonismo en el periódico del día siguiente, dejando los grandes tamaños para gobernadores, registradores de la propiedad, políticos y médicos estomatólogos. La muerte, hoy como ayer, es un bissnis, un negocio para muchos, y también la última clavada de tu vida o, mejor, la primera de tu muerte. Por menos de cinco o seis mil euros- ¡un kilo de los de antes!- es difícil meter a alguien bajo tierra, y pobre de aquel que no lo tenga. , que dios provea a quien no haya pagado un seguro del Ocaso o La Divina Pastora durante años y años, o sus familiares no cuenten con un remanente en la cartilla de ahorros.
Nos vamos gastando, eso si, lo que no tengo claro es adónde.
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CLONEMOS A GARZÓN/DOLLY
30 de Octubre, 2009
30 DE OCTUBRE. EL REGRESO
Cuando el juez Garzón, que a veces parece ser el único juez de España, estaba recibiendo de lo lindo de las huestes peperas por un quítame ese Gurtel, te Gurtel o no te Gurtel, vuelve a darle en los morros a sus detractores con el denominado “Caso Pretoria” que pone fin al llamado “Oasis catalán”. Se demuestra que este magistrado, después del fiasco de su paso por la política –error, craso error- ya no se casa can nadie. Vale que se sienta a menudo un juez estrella, que queden flecos colgando en la instrucción de algunos de sus sumarios, que a veces quiera abarcar tanto que apriete poco, pero es el único que parece verdaderamente empeñado en la regeneración que este país roto necesita.
Soy de los que nunca dejarán de agradecerle lo suficiente aquello tan hermoso de la detención del sanguinario Pinochet en Londres, la forma en que le amargó sus últimos días al viejo dictador chileno y nos devolvió cierta fe en la justicia y la legalidad internacional. Me encuentro entre quienes piensan que este juez se equivocó cuando aceptó ir en las lista del PSOE e incluso aspiró a ser ministro. Se equivocó y lo pagó con cierto descrédito, con una travesía profesional por el desierto, pero luego supo compensarlo con su valiente actuación contra la trama de los Gal y muchas otras.
Al margen de aquel batacazo, el Juez Garzón ha demostrado que, si puede, va a por todas, o a por todos, sean del PSOE o del PP, narcos o etarras, y eso le condena a que unas veces le arreen unos y otras los contrarios. Es un juez necesario, y ojala hubiesen muchos como él, y no toda esa morralla corporativista judicial que nos invade, toda esa carcundia que ha hecho del poder judicial el más denostado y desprestigiado de España. Lo pienso con tanta firmeza que no le haría ascos a que, si la ciencia y el Vaticano lo permiten, pudiese clonarse al magistrado jienense ,como a la oveja Dolly, para que hubiese al menos uno como él en cada demarcación, dispuestos a entrar a saco en los bastiones de la corruptela más inexpugnables allá donde se hallen.
Para probar, para empezar, yo clonaría por lo menos cincuenta ejemplares garzones preparados para perseguir rufianes de toda índole y calaña sin pararse a pensar en que lugar trincan, de qué partido son o en qué ayuntamiento o autonomía gobiernan. Cincuenta Garzones para salir del atasco, para superar el desánimo y la melancolía y poder tira p’alante. A ser posible que tuviesen un poco menos de ego y afán de protagonismo.
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NAVIDAD EN VERANO
20 de Agosto, 2009
20 DE AGOSTO
A pesar de los treinta y tantos grados a la sombra, este verano me recuerda a algunas navidades, a lo peor de algunas navidades, cuando los más vulnerables y desafortunados, los menos armados, no pueden contestar al bombardeo consumista propio de estas fechas por mucho que les tienten con consumos extraordinarios, con excesos que no están al alcance de sus posibilidardes.
La campaña veraniega en los medios de comunicación la salvan las ofertas de viajes de dos por uno o más barato que nunca, con precios que se anuncian reventados y aptos para todos los públicos, pero sabemos que ahora hay cientos de miles de familias que están para poco “todo incluído” y que no pueden encontrar su sitio ni siquiera en el más asequible de los cruceros ni en esas cabinas interiores junto a la sala de máquinas. El asunto está feo mientras los partidos se ladran miserias y reproches que ocultan su incapacidad para gestionar eficazmente. Para muchos va a estarlo todavía peor a la vuelta del verano, cuando no haya en la cuenta dinero suficiente para hacer frente al pago del crédito de una tarjeta visa recalentada casi hasta fundirse.
Quedan islotes de privilegiados, que no de felicidad, lugares donde todo en este verano recuerda a otros veranos, la misma playa y el mismo cielo, pero la perra crisis se deja sentir incluso en las fiestas patronales de cualquier pueblo, como Bétera. Menos gente que nunca en terrazas y verbenas populares, bares semi vacíos y ninguna necesidad de reservar mesa. Se diría que todo está más barato que nunca, pero ni por esas: de donde no hay no se puede sacar. El personal tiene miedo y se queda en casa, se retrae también ante lo gratuito, temeroso de no poder hacer frente a cualquier contingencia consumista que pueda acompañar esa gratuidad.
Me fastidian las navidades porque son muchos los que no pueden permitirse el lujo de convertirlas en ese tiempo de regalos y comilonas, porque hay padres que no pueden satisfacer las exigencias de esa larga lista de juguetes que se suponen han de traer, sin coste alguno, Papás Noeles y Reyes Magos. En este verano aciago, de incendios, bombas y calores, no hay monarcas mágicos que valgan y los otros están en Mallorca bien protegidos para librarlos de todo mal. Las terrazas de la Alameda están casi vacías. Se diría que el personal se ha quedado en casa,a ver si ahorra un poco para hacer frente a esa pavorosa y terrible subida de impuestos que el Alcalde gastón se ha sacado de la manga. Lo de obreras y mayorales suena a cotarro folklórico y casi anacrónico en estos días de poniente en el que el vino y las rosas que siempre han simbolizado el esplendor de la fiesta sufren un recalentón sin precedentes.
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PARTE DE LA FIESTA
19 de Agosto, 2009
19 de agosto de 2009
Durante los diez años en que fui colaborador de “El Mundo”, hasta que me aventaron con la excusa de la perra crisis, nunca faltó entre mis columnas de verano una dedicada a clamar contra los muertos inadmisibles de los festejos taurinos que se “celebran” en todos los rincones de esta tierra. Mentiría si no reconociese que esos alegatos llenos de rabia normalmente producida por la última o últimas muertes en un toro embolado, encierro, vaquillas o cualquier otro “espectáculo” fueron como predicar en un desierto social en el que se admite que los chavales de 16 años, también los que van bebidos, se pongan delante de un toro o un cabestro, para después lamentar que pierdan la vida de forma tan estúpida y así nutrir la crónica negra que tantos huecos de programación y tantas páginas vacías ayuda a llenar.
En los últimos días han sido dos los jóvenes menores de edad que se han convertido en víctimas, no inocentes, de esa permisividad y falta de control, de ese mezclar alcohol con toros bravos y acorralados. Uno de ellos ha salvado milagrosamente la vida. El otro ,ayer mismo en Navarra, no ha tenido tanta suerte. Los medios de comunicación parece que se echan las manos a la cabeza y denuncian, pero es pura hipocresia para repetir una y otra vez las imágenes encadenadas de las cogidas del verano. Durante los próximos meses alguien hará el negocio compactando todos esos videos truculentos e impactantes para venderlos a una legión de morbosos, para que se exhiban en peñas de amigos o bares de pueblo. ¡Las mejores cogidas de la temporada 2009¡Los protagonistas no serán los diestros que cobran millonadas por ponerse delante de un morlaco de una prestigiosa ganadería, sino jóvenes y no tan jóvenes, incluso niños, corneados de forma tan amateur como mortal durante las fiestas en honor a cualquier santo patrono.
Desde San Fermín, e incluso antes, que no nos falte un muerto por asta de toro o golpe de cabestro cada pocos días, y si hay imágenes mejor que mejor, para repetirlas mil veces, para ralentizarlas, para abrir telediarios donde un periodista imposta su voz con un tono trágico y parece a punto de rasgarse las vestiduras, pero que nadie se crea nada. Es parte de la fiesta.
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CONTRASTES QUE HIEREN
16 de Junio, 2009
Compadres y compadresas, perdonen el silencio, esa callada por respuesta que a veces se impone cuando uno, sencillamente, no está de humor. Incluso cuando no puede o no tiene nada que decir. En ocasiones es bueno reivindicar el silencio antes que escribir patochadas.
vuelvo a la carga hoy con la rabia y la indignación que provocan algunos contrastes que obligan a decir, a opinar. No me refiero únicamente a un panorama político desolador, a unas perspectivas económicas que ponen la piel de gallina, sino a la disonancia que a ese panorama traen las cifras de mareo que un promotor que se las da de galáctico va a pagar por dos niñatos de habla portuguesa. Chiquicientos millones de euros para devolver la puta y efímera gloria que perdió en el fútbol un club con nombre de ciudad y pre-nombre de realeza.
La realidad no sólo es dura, también abrupta, escabrosa, capaz de albergar en su seno esos 65 millones por un brasileño con nombre escatológico y 94 un portugués de 24 años y mal perder, no muchas páginas después de la noticia de que aumentan de forma extraordinaria los robos ¡de comida! en los hipermercados. Aumentan especialmente a partir del 20 de cada mes, cuando los subsidios, ayudas sociales y carnés de paro ya no dan más de sí y se buscan soluciones a la desesperada para llenar la mesa.
Dicen que Florentino, al parecer un lince de los negocios, ha roto el mercado. Creo que es mucho más lo que se rompe con sus indecorosas cifras para fichajes, con los bancos que le prestan alegremente el dinero que a otros niegan. Me parece un atentado contra la cohesión social, un insulto al número creciente de ciudadanos que cada día alargan las colas de los comedores sociales, tan cerca de nosotros.
Y no me digan, como Helenio Herrera, que fútbol es fútbol, porqu eso si que me toca los cojones.
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LA GRIPE QUE VINO DEL CERDO
5 de Mayo, 2009
5 de mayo de 2009
¿Fue cuando lo de las vacas o cuando lo de los pollos?. No lo sé, pero recuerdo que alguien me comentó que la gran debacle de la humanidad llegaría como consecuencia de la mutación de algún virus o enfermedad que afectase a una o varias especies de animales irracionales y se trasladase a los otros animales, a nosotros, los que incluso escribimos blogs y ejercemos la racionalidad de cuando en cuando.
Confieso que este último episodio, el de la gripe porcina - ahora HINI- me acojonó tanto o más que los anteriores, cuando se hablaba de las vacas locas o la gripe aviar. Pero, una vez más, a los pocos días esa sensación de zozobra se ha amortiguado primero, reducido después, y hoy mismo no dudaría en disfrutar de un viaje a la Riviera Maya o las Bellezas Incas si me saliese en la tapa del Nescafé o me tocase en el sorteo fin de curso de un colegio de monjitas concertadas.
No me tomen por frívolo, please, pero es que hay que vivir con todo tipo de cruces, aceptando la existencia como riesgo y sabiendo que la humanidad asume cada día tantos peligros como aquellos empeñados en chingar sin condón con la primera o el primero que se pone a tiro. El riesgo a irnos todos a tomar por saco - eso si, con una mascarilla en la boca- deja paso a otros daños colaterales, a cerdos inútilmente sacrificados en Egipto, turistas bloqueados en Hong Kong, vuelos cancelados en China, jamones y chorizos españoles atascados a las puertas de Rusia.
Malos rollos entre países que sólo pueden hacer pensar que el día que de verdad venga la gorda- y de que dios nos pille confesados,que diría mi madre- esto va a ser, nunca mejor dicho, un sálvese quien pueda. Esta tampoco nos va a matar, aunque como dijo un ilustre hipocondriaco, Guillermo Cabrera Infante, “he creído morir a todas las edades” (y de todas las muertes posibles, añadiría yo. ¿Pero, y la próxima?.
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VALOR DE USO Y VALOR DE CAMBIO
14 de Abril, 2009
14 de abril
El valor de cambio vive momentos bajos. Nada es lo que era, nada vale lo que vale y nunca como ahora había sido más cosa de necio confundir valor y precio. Resignémonos al valor de uso, al provecho que podamos sacar de todo lo que hayamos podido reunir o poseer, a disfrutarlo sin segundas, sin esas derivas hacia el pelotazo que hasta hace poco nos han movido a la acumulación, a la posesión de varias casas o más de un coche. Cada vez es más difícil saber el precio de lo que se tiene en un mercado hundido, incluso en el caso de la salud, y nos está bien empleado.
A pesar de la que está cayendo todavía me encuentro con algún afortunado trabajador de banca a punto de pasar a mejor vida sin morirse, a un mes de prejubilarse con cincuenta o cincuenta y dos años en estos momentos en que millones de españoles darían lo que fuese por trabajar. La prejubilación tiene un altísimo valor de uso si te permite atender tus necesidades básicas sin amarguras y sin sentirte un inútil. Como valor de cambio puede que no cotice en los mercados oficiales, pero muchos nos cambiaríamos gustosos por un prejubilado. Son años para ganarle vida a la vida.
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LAS PULGADAS NO ESTÁN EN CRISIS
11 de Marzo, 2009
LA TELEVISIÓN REFUGIO.11 DE MARZO
En medio de esta escalofriante crisis de incierto final y negras perspectivas, las grandes cajas de cartón se acumulan en las aceras después de haber sacado de ellas los grandes receptores de televisión adquiridos para hacer más llevadero, y más hogareño, este tránsito por las penurias del hundimiento de un modo de vida. Algunas son pronto retiradas de circulación por indigentes que las utilizarán como cama, manta o colchón, otras irán a parar a manos de compradores de cartón a precio ínfimo, y las menos acabarán en el camión de la basura. Tiene gracia que la venta de televisores, por muy rebajados que estén, haya aumentado más de un veinte por ciento ahora que el gasto medio en ropa se ha reducido un cuarenta por ciento, ahora que desaparecen de las estanterías de los supermercados cientos de referencias con marca de prestigio y hasta los más exigentes parecen haber descubierto las bondades de las marcas blancas, ahora que ningún piso se vende, ni saldado, y los coches se ofertan rabiosamente baratos porque las ventas han caído a la mitad de hace un año.
Siempre nos quedará la tele, tan tontita, tan barata, con tanto fútbol, tantas películas viejas y tantas series mediocres para capear el temporal cuando se restringe el gasto en viajes, en restaurantes, en entradas de cine y hasta en palomitas. La tele casada, amigada, aliada, maridada, emparejada de hecho y de provecho con el DVD y con Internet ¡Qué narices! Las pantallas del plasma y el LCD cada vez son más grandes, cada vez se reduce más el tamaño que las separa de las del cine, en estos tiempos en que se impone la televisión como refugio, como alternativa, después de que los inmigrantes se hayan hecho con los espacios públicos lúdicos y recreativos, que no hay más que ir al Cauce del Río, o al Gúlliver, para comprobar que ecuatorianos, colombianos, gambianos, senegaleses, rumanos y demás… son quienes más han sabido rentabilizar las cuantiosas inversiones para ofrecer esparcimiento a precio cero a los ciudadanos. Puede que con el aumento de la morosidad y el alza del desempleo esté empezando a cambiar la tendencia, y también los nacionales nos sumemos a esa búsqueda del ocio barato que hasta hace bien poco menospreciábamos.
En los folletos publicitarios las ofertas de televisores viven un auténtico estrellato. No cambiamos la lavadora, ni la mesa del comedor, ni mucho menos el coche, porque no están los tiempos, aunque se caigan a pedazos, pero nos lanzamos en tromba hacia una televisión con más pulgadas ante la que poder pasar las horas cuando vienen crudas. El consumo televisivo aumenta y la suma de todas las audiencias alcanza cifras espectaculares, especialmente los fines de semana. Con la crisis se agudiza una coyuntura que traerá nuevos daños colaterales- todavía más- a quienes batallan contra el pirateo, contra el top manta, contra las descargas ideales, contra los que se comen el beneficio del trabajo creativo de otros. La combinación de un televisor gigante, un reproductor de dvd y una conexión a Internet abre la puerta a bajarse de la Red las mismas películas que ofrece la cartelera de los cines y verlas en la “gran pantalla” del hogar sin pagar un euro. Y si es mucha molestia, siempre quedará la alternativa del género callejeado por los negratas: dos estrenos, cinco euros. Más barato que en Andorra.
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LA VIDA EN RED
27 de Febrero, 2009
27 de febrero
El otro día escribía aquí en torno a esa idea, tan funesta en consecuencias, de que la vida siempre está en otra parte, una forma de pensar y ver las cosas que suele ser fuente de insatisfacción, obstáculo de infelicidad para quienes se adhieren a esa corriente del pensamiento. Hoy se me ocurre pensar, por elevación, que acaso la vida de muchos pasa con cada vez mayor fuerza por la red, ya comienza a estar más en Internet, en los e-mails, en los chateos, en las redes sociales, que en la vida a ras de suelo donde se perciben los olores, los alientos y las miradas sin tener por intermediaria una web-cam.
El fenómeno se asienta incluso en la literatura, o acaso podría decirse que hay una literatura que se asienta en él, y no lo digo porque mi amiga Mar Monsoriu se esté sacando una pasta con sus libros para convertirnos a los padres temerosos en hackers vigilantes de nuestros hijos chateadores, o para adentrarnos en los caminos de esas redes sociales en las que ya participan y se dejan caer casi a diario nueve de los dieciocho millones de españoles con acceso a Internet.
También se están convirtiendo en fuente de inspiración para los novelistas, como no podía ser de otra manera, las historias que tienen a la red como coprotagonista, las relaciones humanas que en ella se establecen, las búsquedas de no sé cuantos ideales navegando a través del ordenardor: el amor ideal, el amante ideal, el polvo ideal, el amigo ideal, o aquel interlocutor al que se le quiere vender una determinada imagen de nosotros mismos, construida en una amalgama de verdades y mentiras, de fingimientos, realidades, postura e imposturas.
Lola Beccaria, ganadora del Premio Azorín, cuenta cómo los e-mails y los mensajes de móvil, son el trasfondo literario donde crece y se desarrolla su novela “El arte de perder”, para contar la historia de un amor a la medida, tan prosaica, de ese universo virtual en el que tantos se refugian. Mi amigo Lorenzo Silva, al que considero como tal después de haberlo entrevistado para Cartelera Turia al menos media docena de veces en los últimos 15 años, también asentó su ultima obra, “El blog del Inquisidor” a partir del contacto virtual entre dos personas muy diferente, cuyos mundos y secretos mejor guardados se irán desvelando en la pantalla.
Menos curioso, y mucho más duro, es que en el asesinato de la niña Sevillana Marta, una de las redes sociales, Tuenti, haya tenido un desmedido protagonismo que para nada ha ayudado a que este terrible asunto no se desmadrase, no se desparramase por los cauces del morboso amarillismo, del mal gusto, de lo injurioso y hasta de lo soez. Tanto así que el poder judicial tuvo que ordenar-¡ordenar!- que se eliminasen de la red los perfiles de los implicados, víctima y verdugos.
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LAS TRIPAS DE MI CALLE
19 de Febrero, 2009
19 DE FEBRERO
Mi calle no es la de la vieja canción de Lone Star, no tiene un oscuro bar de húmedas paredes, pero sí un bar triste y esquinero regentado por chinos que guardan el diccionario de castellano en la barra por si hay que traducir alguna comanda de una tan reducida como variopinta clientela. Antes perteneció a un matrimonio gay y, pese a ello, tuvo más clientes, hasta que la pareja se cansó de aguantar a todo tipo de parias de la tierra, carne de cañón de Barrio Chino putero y marginal, y decidió traspasarlo al mejor postor, que fue, como casi siempre, un paciente oriental al que ni por asomo se le ocurre calcular a cuánto le sale la hora de trabajo.
Ese bar preside una plaza que lleva décadas aspirando a verse libre de coches y que incluso tuvo una vez cuatro bancos, de los de sentarse, hasta que los hicieron quitar los falleros de una de esas comisiones tan raquíticas en presupuestos y aspiración de galardones, como firmemente convencida de que ellos, con su prepotencia festera, eran dignos herederos de Fraga y de su famosa frase ¡la calle es mía! La calle, el silencio, el derecho al descanso…todo parece ser suyo. Primero se cargaron uno en el trajín de la Plantà, y con esa primera destroza de mobiliario urbano enviaron el mensaje de que también los otros tres molestaban y corrían peligro fallero en esa plaza con nombre de batalla perdida, de derrota de la que tantos males se han derivado. Resultó un eficaz aviso para navegantes municipales, que captaron la misiva y enseguida retiraron los otros tres bancos.
Mala suerte tuvo y sigue teniendo la plaza, pero peor todavía la calle a la que le sirve de preámbulo y antesala, la calle que allí empieza y lleva hasta varios callejones de los sueños rotos, de los polvos a veinte euros, de las mamadas por menos, del crack y la heroína adulterada, de los macarras blancos y negros, de las blancas y las negras muchachas en flor condenadas a venderse en ese barrio que un día fue el orgulloso centro del comercio de la seda, el barrio de los Velluters valencianos que conquistaron el Mediterráneo.
Ese corto trazado de apenas cinco metros de anchura, en una de cuyas casas nació el torero Manuel Granero Valls, el gran Granero, marca el tránsito entre la decencia y lo cutre, entre la ciudadanía fiscal y la marginalidad, entre los buenos valencianos y los fuera de la ley, que son de todas partes, entre la ciudad de buena y mala nota. Reconozco que fui un ingenuo al creer que la calle que atravieso todos los días iba a dignificarse, a elevarse sobre la miseria de fumadores de muerte, meadas y cagadas de paloma, cuando se iniciaron las obras de una hipotética peatonalización, se pusieron farolas nuevas, y se levantó el viejo pavimento para colocar un tipo de baldosa de cierto empaque y casi bonita. Se peatonalizó, pero ni un solo día han dejado de circular por ella coches y más coches sin cumplir el anunciado requisito de que sólo pueden hacerlo por necesidad y apenas un poco más deprisa de lo que camina un peatón.
La peatonalización nació ya con unas cuantas trapas adheridas al nuevo pavimento, al parecer necesarias para las acometidas de luz, de gas, de agua, de teléfono o fibra óptica, que sólo un ingenuo como yo podía pensar que fuesen a ser las únicas y definitivas. A las pocas semanas a esa vieja/nueva calle le abrieron las entrañas por primera vez para colocar una, la primera, de las trapas no previstas, y desde entonces, hasta hoy mismo, tengo la impresión de que no han dejado de hurgar en sus adentros para, quitar, poner, remover, ampliar y dejar nuevas cicatrices en un pavimento que parece haber sufrido el paso de varias guerras mundiales, cuando en realidad apenas ha cumplido su primer trienio de desventurada vida.
Por pequeña que haya sido, cada nueva obra en la calle Triador ha traído consigo más intervenciones quirúrgicas para abrir zanjas , rellenarlas y cerrarlas de malas maneras, hasta convertir su fisonomía en un remedo de aquel Fankestein hecho de retales, costurones y cicatrices, de aquel ser vivo reconstruido de entre los muertos, en una calle que ha enseñado tantos sus tripas en tan poco tiempo, para dejar un paisaje de baldosas de diferentes tonos, de baldosas rotas chapuceramente remendadas y recolocadas, de decenas de trapas metálicas de todos los tamaños sembradas como minas antipersonales que evocan cómo la decadencia no siempre es cuestión de tiempo, de mucho tiempo, sino una contrarreloj de desbarajuste y desorganización, un continuo sacar las tripas al aire como si fuese un enfermo al que se hace pasar por el quirófano una y otra vez aun a sabiendas de que cada vez va salir peor parado.
Trapas y más trapas, agujeros que se abren y se cierran en falso, a la espera de volver a abrirlos, de volver a enseñar las entrañas de una calle con mala suerte.
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4 de diciembre de 2008-12-04¡Hola, mundo!
SIGUE SUBIENDO LA MAREA
¿A que acojonan? Las cifras del paro, digo, que se le ponen a uno el cuerpo y el alma fatal, aunque haya que seguir viviendo, comprando, resistiendo, tocando madera y dando gracias ¿a quién? por no estar en esa lista fatal, en esa cola del paro. Hay canciones, y también libros, artículos y hasta películas, que parecen un anticipo de lo por venir. “Hay que vivir”, del recién y tristemente fallecido Joan Baptista Humet es una de ellas.
Este es un pequeño homenaje a ese valenciano emigrado a Terrassa, cantautor vitalista de voz cálida y letras que me emocionaron muchos años antes de su muerte y me estremecen ahora, al saber que un mal cáncer se lo ha llevado prematuramente y sin hacer ruido
En el año catapún escribió Humet que ”habrá que hacerse a la idea de que sube la marea y esto no da más de si”, para añadir que “Al sueño americano se le han ido las manos y ya no tiene nada que ofrecer, sólo esperar a ver si cede la gran bola de nieve que se levanta por doquier”.
Tal vez te suenen cursis y ajenas esas palabras, una canción escrita por un muerto al que ya no le preocupará nunca más la perracrisis que nos golpea por activa y por pasiva. A mi me emocionan
¡Hay que vivir, amigo mío!Antes que nada hay que vivir,Y ya va haciendo frío.Hay que burlar ese futuroQue empieza a hacerse muro en ti.
A lo mejor es que soy un cursi de puta madre
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1 de Diciembre, 2008
1 de diiembre de 2008
¡Hola, mundo!EL VENTILADOR DE LAS MISERIAS
El ventilador de las miserias prosigue su inexorable girar a un ritmo que se diría uniformemente acelerado. Que corra, que se sepa lo mal que está el otro, la competencia, los rivales, los enemigos del kiosco. Hay que aventar los malos datos del otro para que se olviden los nuestros, o para que se sepa que ellos también andan con el agua al cuello. Los medios se enzarzan en una batalla para dar a conocer los problemas de las empresas con las que se reparten la menguante tarta publicitaria, los lectores que no se conforman con un gratuito o aun no se han pasado a la edición digital. Miseria y compañía.El Mundo dedica toda una página de “Comunicación” a airear las cuentas de PRISA, una página presidida por una foto donde Juan Luis Cebrián aparentemente lee, pero que sirve para redondear la información. Se le ve con la mano echada a la cabeza, la mirada caída, como esas acciones que han perdido en un año el 78 por ciento, casi el doble que la Bolsa. Pregonan, como antes pregonó El País la difícil situación de Unidad Editorial, que PRISA no ha logrado vender Digital Plus, tiene 5.000 millones de deuda y debe pagar 1.950 en marzo.En este estado de incertidumbre y malas cifras para todos, tal vez encuentran consuelo en los golpes bajos, dando a conocer que el gigante de la comunicación en España está con el agua al cuello después de un año de caída y una operación, la OPA sobre Sogecable, que les ha salido rana. En el camino quedan casi 300 trabajadores de Localia, cerrada a las primeras de cambio. ¡Qué notición!, hurgar en las heridas de los otros, poder contar que también las están pasando canutas. El mal de muchos…en esa guerra de medios que no cesó en los buenos momentos y se recrudece ahora.
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27 de Noviembre, 2008
MIÉRCOLES, 26 DE NOVIEMBRE¡Hola, mundo!
NI SHOPPING NI STYLE
Con la que está cayendo, el eterno retorno de lo idéntico puede ser este año todavía peor. El diario El País incluye hoy, miércoles 26 de diciembre, un encarte escandalosamente publicitario que responde al nombre de “Shopping & Style”, dedicado a las boutiques más elegantes, los tratamientos únicos de belleza, las últimas apuestas de futuro tecnológico, las mejores firmas de complementos y la selección de calidad de las bodegas para gourmets sibaritas. Comienza el bombardeo prenavideño que logrará que los que están jodidos se sientan todavía peor al no poder acceder a tanto lujo y tanto exclusivismo. Con esta perracrisis, algunos de los que el año pasado todavía estuvieron subidos al carro del consumo desaforado en el que ha desembocado la Navidad, han sido arrojados en este 2008 de malas noticias y negros augurios, incluso a ladrillazos.
La estética más pija y exclusivista anuncia la llegada de tanto deseo más o menos sincero de felicidad y paz a los hombres de buena voluntad. Publirreportajes que tratan de colocarnos como reportajes pero que son únicamente un baile de marcas caras detrás de una portada donde no falta la modelo con abrigo de piel, perros de raza cara, el descapotable carísimo y una gran mansión de fondo. Al que esté en paro que le vayan dando. Ni relojes carísimos, ni ordenadores de diseño, ni coches de lujo, ni shopping ni style. En la calle el panorama es distinto y casi todas las tiendas, vacías, anuncian descuentos y rebajas para ver si venden algo.
Jueves 27 de noviembre.
¡Hola, mundo!
Desde que murió Antonio Asensio padre no han soplado buenos tiempos para el Grupo Zeta. La crisis se anticipó en este emporio de medios de comunicación y no hubo un comprador para que el niño heredero pudiese vivir tranquilo y de rentas el resto de sus días. Ahora, en este día en que la novia de Felipe González aparece en todas partes y ZP anuncia un nuevo paquete de medidas para reactivar la economía, se da a conocer el ERE del Grupo Zeta, otro histórico en peligro de extinción, que supndrá el despido de 533 trabajadores antes de un par de meses.
Suma y sigue. un 25 por ciento de la plantilla formada por 2.300 trabajadores será despedida en este panorama de pocas ventas y menos publicidad. Un nuevo golpe a la profesión que sin duda será aprovechado para acojonar a quienes todavía conservan el trabajo, para pagar menos por más. El viejo Interviu tocado también en esta situación de zozobra y sálvese quien pueda en la que se han instalado la mayoría de los medios de comunicación. ¡Qué tiempos aquellos en que los magnates del ladrillo veían un buen negocio en invertir en emisoras de radio, cadenas de televisión, revistas y periódicos, aunque fuesen gratuitos!
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¡Hola, mundo!LO FACIL QUE LO TIENEN ALGUNOS
16 de Noviembre, 2008
Es increíble que el profesor Fernado Savater,que merece todos mis respetos, haya ganado el premio Planeta (cien millones de las antiguas pesetas) con una novela tan ramplona y menor como “La hermandad de la buena suerte”. La literatura es algo demasiado importante como para dejarlo en manos de algunos editores a los que sólo le preocupa el mercado
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¡Hola, mundo! CONCURSO NACIONAL DE RECORTADORES
14 de Noviembre, 2008
Jodida crisis que hoy, 14 de noviembre, se cobra su cuarta defunción empresarial. Después de Valencia Hui, de Mini Diario, de Trajín, es Localia, el canal de televisión local de PRISA el que cierra sus puertas en Valencia y deja a 19 personas en la calle. Comparado con eso, lo mío de “El Mundo” es una pequeñez, quedarme sin una columna semanal que había caído en el error de considerar casi una propiedad. Peor lo tienen los trabajadores de todos esos medios- y los que dicen que vendrán- donde no han querido o no han podido conformarse con recortar a costa del eslabón más débil: los colaboradores.
Malos tiempos estos en que te ascienden y te nombran director de un medio de comunicación, o de su delegación regional, no para que lo hagas bien, para que saques un buen producto donde se practique eun periodismo que interese y atraiga lectores, sino para que recortes y reduzcas gastos. Como Rafa Navarro, director de “El Mundo” en Valencia que, para darte puerta, cuando no tendría ninguna obligación de dar explicaciones, empieza por contarte que a él para lo que le han nombrado es para que recorte ¡un 30 por ciento! los gastos de la Delegación.
Luego lo quiere arreglar y sale con aquello de que tú ya tienes un trabajo en el que estas ¿bien o muy bien?, como si insinuase que los 40 euros menos impuestos que te pagaba por columna era una pasta larga, como si creyese, el tío, que tú llevabas más de diez años escribiendo esa columna por dinero y no por tener un espacio de libertad. Pero no se calla y sigue dando explicaciones que nadie le ha pedido, para descargar su mala conciencia de director/recortador, de participante en el concurso nacional de recortadores mediáticos, dejando caer que , a lo mejor, echando a los colaboradores de 40 euros la pieza, como yo, ya no tiene que tirar a la calle a ningún periodista de la plantilla. Y se queda tan a gusto.
Luego, magnánimo, generoso, echao p””””alante me ofrece la oportunidad de despedirme con un artículo. Lo escribo, lo mando,pero nunca se publicará ese a modo de despedida después de más de 350 columnas. Lo censurará entre explicaciones que denotan o dan indicio de su talla profesional. Ni un pelo se cortará a la hora de emplear tópicos, frases manidas y acusaciones como aquella de morder la mano….(no se atrevó a continuar con lo de “que te da de comer”, porque sería presuponer que el gasto alimenticio de uno no alcanza los 36 euros semanales después de las debidas retenciones). Para aligerar su censura añadirá que no es el único que piensa que el artículo de despedida era avieso y atacaba los intereses del periódico.
Y ese es el origen de este blog, nacido después de convertirme en daño colateral de una crisis y objeto de la empanada mental de un recortador mediático. perracrisis.es espero que sea pronto una página web donde quien lo desee pueda contar cómo le han zarandeado a él; sus problemas laborales o su dificultad para pagar el alquiler o pagar el crédito hipotecario. Como toda esta situación le está afectando en su vida.
Para que vosotros mismo os hagaís una idea, he incluído el artículo censurado.
ADIÓSFue bonito mientras duró. Desde hace más de diez años, cada miércoles he venido a buscarles a ustedes en este rincón del periódico, con la voluntad de sentirme ,semana a semana, un poco más cerca en ese sentido que el cantante James Taylor escribió maravillosamente en la canción “Tienes un amigo”. Aquí he estado, en primavera, verano, otoño e invierno, en los momentos bajos y los menos altos, en los viajes y otras ausencias, sin faltar a una sola cita. Me ha encantado compartir con ustedes, intentar gustarles – aunque nunca les hablé de amor-, irritarles o por lo menos que no les resultasen indiferentes mis reflexiones periféricas convertidas en palabras desde una voluntad alejada de todo atrincheramiento, contra todas las trincheras y casi todos los que se empeñan en atrincherarnos. Un ejercicio de reflexión en el que –les pido perdón- me he permitido robarles, haciéndolas mías, algunas de sus inquietudes y sus aspiraciones. Al verbalizarlas, incluso en primera persona, he tratado siempre de buscar el lugar del otro, del distinto, del que no tiene tribuna, huyendo de consignas y banderías, para intentar ser un hombre periférico corriente, con pocas máximas y menos maximalismos, que tiene boca y se equivoca.Los maximalistas han sido otros, y ahora todos pagamos sus culpas. Permítanme que, junto a ustedes, me sienta un poco víctima de algunos de ellos, banqueros, financieros, políticos, especuladores, reyes del pelotazo, depredadores sociales de uno y otro signo, cuyas andanzas nos traen el fin de tantas cosas que considerábamos buenas y que parecen acabarse en estos momentos en que el miedo se desata y se convoca un concurso nacional, o mundial, de recortadores que nos convierte en perjudicados sin comerlo, casi sin beberlo, y después de haber dejado de fumar. Hemos vivido como nos pedían que viviésemos, deprisa deprisa, consumiendo con voracidad, comprando más de lo que necesitábamos, endeudándonos hasta las orejas, pensando que algo que era más que amor frenesí iba a durar para siempre. Nos han escatimado la verdad los mismos que ahora, viéndonos perdidos, se quitan las culpas y hasta tratan de sacar tajada de esta situación que nos está haciendo más pequeños y, sobre todo, más cobardes. Ha sido un placer y un privilegio, que no se paga con dinero, poder asomarme a la vida desde esta página que abandono por causa mayor, en la que una nueva maqueta borrará mi rastro y el de otros que han corrido la misma suerte. Malditos tiempos de zozobra que la inmensa mayoría no nos merecemos, mientras los verdaderos culpables continúan generosamente blindados o atrincherados bajo un baile de siglas. Ha sido un orgullo, y un alivio, haber podido dar pequeños toques de atención, haber anunciado que el Tío Paco con sus rebajas existía de verdad e iba a venir a vernos el día menos pensado. Ya está aquí, y me da mucha pena no poder contárselo. Como dice Julieta, Que lástima pero adiós, me despido de ti y me voy.JR GARCÍA BERTOLÍN
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EL SUEÑO AMERICANO
4 de Diciembre, 2008
4 de diciembre de 2008-12-04¡Hola, mundo!
SIGUE SUBIENDO LA MAREA
¿A que acojonan? Las cifras del paro, digo, que se le ponen a uno el cuerpo y el alma fatal, aunque haya que seguir viviendo, comprando, resistiendo, tocando madera y dando gracias ¿a quién? por no estar en esa lista fatal, en esa cola del paro. Hay canciones, y también libros, artículos y hasta películas, que parecen un anticipo de lo por venir. “Hay que vivir”, del recién y tristemente fallecido Joan Baptista Humet es una de ellas.
Este es un pequeño homenaje a ese valenciano emigrado a Terrassa, cantautor vitalista de voz cálida y letras que me emocionaron muchos años antes de su muerte y me estremecen ahora, al saber que un mal cáncer se lo ha llevado prematuramente y sin hacer ruido
En el año catapún escribió Humet que ”habrá que hacerse a la idea de que sube la marea y esto no da más de si”, para añadir que “Al sueño americano se le han ido las manos y ya no tiene nada que ofrecer, sólo esperar a ver si cede la gran bola de nieve que se levanta por doquier”.
Tal vez te suenen cursis y ajenas esas palabras, una canción escrita por un muerto al que ya no le preocupará nunca más la perracrisis que nos golpea por activa y por pasiva. A mi me emocionan
¡Hay que vivir, amigo mío!Antes que nada hay que vivir,Y ya va haciendo frío.Hay que burlar ese futuroQue empieza a hacerse muro en ti.
A lo mejor es que soy un cursi de puta madre
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1 de Diciembre, 2008
1 de diiembre de 2008
¡
Hola, mundo!EL VENTILADOR DE LAS MISERIAS
El ventilador de las miserias prosigue su inexorable girar a un ritmo que se diría uniformemente acelerado. Que corra, que se sepa lo mal que está el otro, la competencia, los rivales, los enemigos del kiosco. Hay que aventar los malos datos del otro para que se olviden los nuestros, o para que se sepa que ellos también andan con el agua al cuello. Los medios se enzarzan en una batalla para dar a conocer los problemas de las empresas con las que se reparten la menguante tarta publicitaria, los lectores que no se conforman con un gratuito o aun no se han pasado a la edición digital. Miseria y compañía.El Mundo dedica toda una página de “Comunicación” a airear las cuentas de PRISA, una página presidida por una foto donde Juan Luis Cebrián aparentemente lee, pero que sirve para redondear la información. Se le ve con la mano echada a la cabeza, la mirada caída, como esas acciones que han perdido en un año el 78 por ciento, casi el doble que la Bolsa. Pregonan, como antes pregonó El País la difícil situación de Unidad Editorial, que PRISA no ha logrado vender Digital Plus, tiene 5.000 millones de deuda y debe pagar 1.950 en marzo.En este estado de incertidumbre y malas cifras para todos, tal vez encuentran consuelo en los golpes bajos, dando a conocer que el gigante de la comunicación en España está con el agua al cuello después de un año de caída y una operación, la OPA sobre Sogecable, que les ha salido rana. En el camino quedan casi 300 trabajadores de Localia, cerrada a las primeras de cambio. ¡Qué notición!, hurgar en las heridas de los otros, poder contar que también las están pasando canutas. El mal de muchos…en esa guerra de medios que no cesó en los buenos momentos y se recrudece ahora.
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27 de Noviembre, 2008
MIÉRCOLES, 26 DE NOVIEMBRE¡Hola, mundo!
NI SHOPPING NI STYLE
Con la que está cayendo, el eterno retorno de lo idéntico puede ser este año todavía peor. El diario El País incluye hoy, miércoles 26 de diciembre, un encarte escandalosamente publicitario que responde al nombre de “Shopping & Style”, dedicado a las boutiques más elegantes, los tratamientos únicos de belleza, las últimas apuestas de futuro tecnológico, las mejores firmas de complementos y la selección de calidad de las bodegas para gourmets sibaritas. Comienza el bombardeo prenavideño que logrará que los que están jodidos se sientan todavía peor al no poder acceder a tanto lujo y tanto exclusivismo. Con esta perracrisis, algunos de los que el año pasado todavía estuvieron subidos al carro del consumo desaforado en el que ha desembocado la Navidad, han sido arrojados en este 2008 de malas noticias y negros augurios, incluso a ladrillazos.
La estética más pija y exclusivista anuncia la llegada de tanto deseo más o menos sincero de felicidad y paz a los hombres de buena voluntad. Publirreportajes que tratan de colocarnos como reportajes pero que son únicamente un baile de marcas caras detrás de una portada donde no falta la modelo con abrigo de piel, perros de raza cara, el descapotable carísimo y una gran mansión de fondo. Al que esté en paro que le vayan dando. Ni relojes carísimos, ni ordenadores de diseño, ni coches de lujo, ni shopping ni style. En la calle el panorama es distinto y casi todas las tiendas, vacías, anuncian descuentos y rebajas para ver si venden algo.
Jueves 27 de noviembre.
¡Hola, mundo!
Desde que murió Antonio Asensio padre no han soplado buenos tiempos para el Grupo Zeta. La crisis se anticipó en este emporio de medios de comunicación y no hubo un comprador para que el niño heredero pudiese vivir tranquilo y de rentas el resto de sus días. Ahora, en este día en que la novia de Felipe González aparece en todas partes y ZP anuncia un nuevo paquete de medidas para reactivar la economía, se da a conocer el ERE del Grupo Zeta, otro histórico en peligro de extinción, que supndrá el despido de 533 trabajadores antes de un par de meses.
Suma y sigue. un 25 por ciento de la plantilla formada por 2.300 trabajadores será despedida en este panorama de pocas ventas y menos publicidad. Un nuevo golpe a la profesión que sin duda será aprovechado para acojonar a quienes todavía conservan el trabajo, para pagar menos por más. El viejo Interviu tocado también en esta situación de zozobra y sálvese quien pueda en la que se han instalado la mayoría de los medios de comunicación. ¡Qué tiempos aquellos en que los magnates del ladrillo veían un buen negocio en invertir en emisoras de radio, cadenas de televisión, revistas y periódicos, aunque fuesen gratuitos!
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¡Hola, mundo!LO FACIL QUE LO TIENEN ALGUNOS
16 de Noviembre, 2008
Es increíble que el profesor Fernado Savater,que merece todos mis respetos, haya ganado el premio Planeta (cien millones de las antiguas pesetas) con una novela tan ramplona y menor como “La hermandad de la buena suerte”. La literatura es algo demasiado importante como para dejarlo en manos de algunos editores a los que sólo le preocupa el mercado
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¡Hola, mundo! CONCURSO NACIONAL DE RECORTADORES
14 de Noviembre, 2008
Jodida crisis que hoy, 14 de noviembre, se cobra su cuarta defunción empresarial. Después de Valencia Hui, de Mini Diario, de Trajín, es Localia, el canal de televisión local de PRISA el que cierra sus puertas en Valencia y deja a 19 personas en la calle. Comparado con eso, lo mío de “El Mundo” es una pequeñez, quedarme sin una columna semanal que había caído en el error de considerar casi una propiedad. Peor lo tienen los trabajadores de todos esos medios- y los que dicen que vendrán- donde no han querido o no han podido conformarse con recortar a costa del eslabón más débil: los colaboradores.
Malos tiempos estos en que te ascienden y te nombran director de un medio de comunicación, o de su delegación regional, no para que lo hagas bien, para que saques un buen producto donde se practique eun periodismo que interese y atraiga lectores, sino para que recortes y reduzcas gastos. Como Rafa Navarro, director de “El Mundo” en Valencia que, para darte puerta, cuando no tendría ninguna obligación de dar explicaciones, empieza por contarte que a él para lo que le han nombrado es para que recorte ¡un 30 por ciento! los gastos de la Delegación.
Luego lo quiere arreglar y sale con aquello de que tú ya tienes un trabajo en el que estas ¿bien o muy bien?, como si insinuase que los 40 euros menos impuestos que te pagaba por columna era una pasta larga, como si creyese, el tío, que tú llevabas más de diez años escribiendo esa columna por dinero y no por tener un espacio de libertad. Pero no se calla y sigue dando explicaciones que nadie le ha pedido, para descargar su mala conciencia de director/recortador, de participante en el concurso nacional de recortadores mediáticos, dejando caer que , a lo mejor, echando a los colaboradores de 40 euros la pieza, como yo, ya no tiene que tirar a la calle a ningún periodista de la plantilla. Y se queda tan a gusto.
Luego, magnánimo, generoso, echao p””””alante me ofrece la oportunidad de despedirme con un artículo. Lo escribo, lo mando,pero nunca se publicará ese a modo de despedida después de más de 350 columnas. Lo censurará entre explicaciones que denotan o dan indicio de su talla profesional. Ni un pelo se cortará a la hora de emplear tópicos, frases manidas y acusaciones como aquella de morder la mano….(no se atrevó a continuar con lo de “que te da de comer”, porque sería presuponer que el gasto alimenticio de uno no alcanza los 36 euros semanales después de las debidas retenciones). Para aligerar su censura añadirá que no es el único que piensa que el artículo de despedida era avieso y atacaba los intereses del periódico.
Y ese es el origen de este blog, nacido después de convertirme en daño colateral de una crisis y objeto de la empanada mental de un recortador mediático. perracrisis.es espero que sea pronto una página web donde quien lo desee pueda contar cómo le han zarandeado a él; sus problemas laborales o su dificultad para pagar el alquiler o pagar el crédito hipotecario. Como toda esta situación le está afectando en su vida.
Para que vosotros mismo os hagaís una idea, he incluído el artículo censurado.
ADIÓSFue bonito mientras duró. Desde hace más de diez años, cada miércoles he venido a buscarles a ustedes en este rincón del periódico, con la voluntad de sentirme ,semana a semana, un poco más cerca en ese sentido que el cantante James Taylor escribió maravillosamente en la canción “Tienes un amigo”. Aquí he estado, en primavera, verano, otoño e invierno, en los momentos bajos y los menos altos, en los viajes y otras ausencias, sin faltar a una sola cita. Me ha encantado compartir con ustedes, intentar gustarles – aunque nunca les hablé de amor-, irritarles o por lo menos que no les resultasen indiferentes mis reflexiones periféricas convertidas en palabras desde una voluntad alejada de todo atrincheramiento, contra todas las trincheras y casi todos los que se empeñan en atrincherarnos. Un ejercicio de reflexión en el que –les pido perdón- me he permitido robarles, haciéndolas mías, algunas de sus inquietudes y sus aspiraciones. Al verbalizarlas, incluso en primera persona, he tratado siempre de buscar el lugar del otro, del distinto, del que no tiene tribuna, huyendo de consignas y banderías, para intentar ser un hombre periférico corriente, con pocas máximas y menos maximalismos, que tiene boca y se equivoca.Los maximalistas han sido otros, y ahora todos pagamos sus culpas. Permítanme que, junto a ustedes, me sienta un poco víctima de algunos de ellos, banqueros, financieros, políticos, especuladores, reyes del pelotazo, depredadores sociales de uno y otro signo, cuyas andanzas nos traen el fin de tantas cosas que considerábamos buenas y que parecen acabarse en estos momentos en que el miedo se desata y se convoca un concurso nacional, o mundial, de recortadores que nos convierte en perjudicados sin comerlo, casi sin beberlo, y después de haber dejado de fumar. Hemos vivido como nos pedían que viviésemos, deprisa deprisa, consumiendo con voracidad, comprando más de lo que necesitábamos, endeudándonos hasta las orejas, pensando que algo que era más que amor frenesí iba a durar para siempre. Nos han escatimado la verdad los mismos que ahora, viéndonos perdidos, se quitan las culpas y hasta tratan de sacar tajada de esta situación que nos está haciendo más pequeños y, sobre todo, más cobardes. Ha sido un placer y un privilegio, que no se paga con dinero, poder asomarme a la vida desde esta página que abandono por causa mayor, en la que una nueva maqueta borrará mi rastro y el de otros que han corrido la misma suerte. Malditos tiempos de zozobra que la inmensa mayoría no nos merecemos, mientras los verdaderos culpables continúan generosamente blindados o atrincherados bajo un baile de siglas. Ha sido un orgullo, y un alivio, haber podido dar pequeños toques de atención, haber anunciado que el Tío Paco con sus rebajas existía de verdad e iba a venir a vernos el día menos pensado. Ya está aquí, y me da mucha pena no poder contárselo. Como dice Julieta, Que lástima pero adiós, me despido de ti y me voy.JR GARCÍA BERTOLÍN
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2 de Noviembre, 2009
LA ÚLTIMA CLAVADA
Antes de llegar a la última morada nos pegan la última clavada. Después de toda una vida cobrándonos por respirar, nos dan el último sablazo cuando dejamos de hacerlo. Ayer fue Día de Todos los Santos, que algunos se empeñan en confundir ya con la jornada de resaca después del jolgorio de Hallowen, y en el cementerio de mi pueblo, donde hace un mes enterré a mi madre, había una implícita y soterrada competencia a ver quien tenía la lápida más lustrosa, limpia y con unas flores más bonitas. Pobre del que las hubiese puesto de plástico.
Hoy las emisoras de radio hablan de muertos y de muertes. Me subo al carro para evocar ese último impuesto revolucionario que te cobran antes empezar a criar malvas o pasar por el fuego pre-eterno de la incineradora. La suerte es que tú ya no te enteras, que son tus seres queridos los que pagan y siguen pagando, a la funeraria, al médico certificador, al florista, al juzgado, al tanatorio, al cura, al enterrador, al ayuntamiento del pueblo donde está el cementerio…. Mientras tú te vas, ellos trincan. En esos momentos de dolor nadie se atreve a discutir que cuatro mil euros por una caja de madera con poquísimo diseño es una pasada, que con esa pasta vas a IKEA y amueblas media casa. ¡Cuatro mil eurakos! por una caja de madera que empieza a pudrirse desde el mismo momento que la metes bajo tierra.
Las hay algo más baratas pero son sólo para incineraciones, para quemarlas rapidito en el horno. Las hacen con cáscara de almendra, y aun así salen por un ojo de la cara. Si eliges una de esas corres el riesgo de sentirte un tacaño con tu ser querido para el resto de tu vida, y por eso le haces caso al de la funeraria, que también te convencerá de que mejor dos coronas que una y mejor grandes que pequeñas. Luego, en la iglesia y en el cementerio, descubrirás que además de carísimas, las flores son un horror. ¿Pero qué ibas a hacer, con tu madre recién muerta? ¿Escatimar gastos?
Recuerdo cuando trabajaba como redactor de cierre en un periódico valenciano, cuando me quedaba al cargo después de que el resto de los redactores se marchasen. Parar máquinas – la rotativa- para meter una noticia importante de última hora conllevaba muchos riesgos, pero las esquelas mortuorias (¿las hay de otra clase?) se admitían hasta últimísima hora. El gerente del diario decía que eran mucho más caras que un anuncio normal – el doble de precio por el mismo tamaño- porque “entristecían” el periódico. ¡Qué morro! Eran tan caras que muchas veces su tamaño provocaba, como la pérdida del finado, un gran dolor a sus más íntimos cuando el cadáver estaba todavía caliente.
Llegaban al periódico totalmente decididos.
- Queremos una esquela como esta
Y te señalaban un tamaño bien lustroso y grandote. Les enseñabas posibles contenidos, les pedías que te dijesen nombre el muerto, edad de fallecimiento, lugar y hora del funeral y el entierro….Parecía, en esos dolorosos momentos, no importarles el dinero. Pero al final, inevitablemente, había que hablar de precio.
-¿Cuánto dices que cuesta?- Ese tamaño sube a ciento veintiocho mil pesetas más IVAY entonces los rostros de esposas, hermanos, hijos, nietos e incluso padres y madres de aquel ser tan querido y recién fallecido, cambiaban de color y de gesto, demudaban en un horror que a menudo veces les hacía decir.
-¿Y más pequeña no puede ser?
- Pues claro que si. Más pequeña, más barata.
Y finalmente la esquela disminuía, acaba reducida como la cabeza de un gíbaro, y el muerto familiar perdía vistosidad y protagonismo en el periódico del día siguiente, dejando los grandes tamaños para gobernadores, registradores de la propiedad, políticos y médicos estomatólogos. La muerte, hoy como ayer, es un bissnis, un negocio para muchos, y también la última clavada de tu vida o, mejor, la primera de tu muerte. Por menos de cinco o seis mil euros- ¡un kilo de los de antes!- es difícil meter a alguien bajo tierra, y pobre de aquel que no lo tenga. , que dios provea a quien no haya pagado un seguro del Ocaso o La Divina Pastora durante años y años, o sus familiares no cuenten con un remanente en la cartilla de ahorros.
Nos vamos gastando, eso si, lo que no tengo claro es adónde.
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CLONEMOS A GARZÓN/DOLLY
30 de Octubre, 2009
30 DE OCTUBRE. EL REGRESO
Cuando el juez Garzón, que a veces parece ser el único juez de España, estaba recibiendo de lo lindo de las huestes peperas por un quítame ese Gurtel, te Gurtel o no te Gurtel, vuelve a darle en los morros a sus detractores con el denominado “Caso Pretoria” que pone fin al llamado “Oasis catalán”. Se demuestra que este magistrado, después del fiasco de su paso por la política –error, craso error- ya no se casa can nadie. Vale que se sienta a menudo un juez estrella, que queden flecos colgando en la instrucción de algunos de sus sumarios, que a veces quiera abarcar tanto que apriete poco, pero es el único que parece verdaderamente empeñado en la regeneración que este país roto necesita.
Soy de los que nunca dejarán de agradecerle lo suficiente aquello tan hermoso de la detención del sanguinario Pinochet en Londres, la forma en que le amargó sus últimos días al viejo dictador chileno y nos devolvió cierta fe en la justicia y la legalidad internacional. Me encuentro entre quienes piensan que este juez se equivocó cuando aceptó ir en las lista del PSOE e incluso aspiró a ser ministro. Se equivocó y lo pagó con cierto descrédito, con una travesía profesional por el desierto, pero luego supo compensarlo con su valiente actuación contra la trama de los Gal y muchas otras.
Al margen de aquel batacazo, el Juez Garzón ha demostrado que, si puede, va a por todas, o a por todos, sean del PSOE o del PP, narcos o etarras, y eso le condena a que unas veces le arreen unos y otras los contrarios. Es un juez necesario, y ojala hubiesen muchos como él, y no toda esa morralla corporativista judicial que nos invade, toda esa carcundia que ha hecho del poder judicial el más denostado y desprestigiado de España. Lo pienso con tanta firmeza que no le haría ascos a que, si la ciencia y el Vaticano lo permiten, pudiese clonarse al magistrado jienense ,como a la oveja Dolly, para que hubiese al menos uno como él en cada demarcación, dispuestos a entrar a saco en los bastiones de la corruptela más inexpugnables allá donde se hallen.
Para probar, para empezar, yo clonaría por lo menos cincuenta ejemplares garzones preparados para perseguir rufianes de toda índole y calaña sin pararse a pensar en que lugar trincan, de qué partido son o en qué ayuntamiento o autonomía gobiernan. Cincuenta Garzones para salir del atasco, para superar el desánimo y la melancolía y poder tira p’alante. A ser posible que tuviesen un poco menos de ego y afán de protagonismo.
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NAVIDAD EN VERANO
20 de Agosto, 2009
20 DE AGOSTO
A pesar de los treinta y tantos grados a la sombra, este verano me recuerda a algunas navidades, a lo peor de algunas navidades, cuando los más vulnerables y desafortunados, los menos armados, no pueden contestar al bombardeo consumista propio de estas fechas por mucho que les tienten con consumos extraordinarios, con excesos que no están al alcance de sus posibilidardes.
La campaña veraniega en los medios de comunicación la salvan las ofertas de viajes de dos por uno o más barato que nunca, con precios que se anuncian reventados y aptos para todos los públicos, pero sabemos que ahora hay cientos de miles de familias que están para poco “todo incluído” y que no pueden encontrar su sitio ni siquiera en el más asequible de los cruceros ni en esas cabinas interiores junto a la sala de máquinas. El asunto está feo mientras los partidos se ladran miserias y reproches que ocultan su incapacidad para gestionar eficazmente. Para muchos va a estarlo todavía peor a la vuelta del verano, cuando no haya en la cuenta dinero suficiente para hacer frente al pago del crédito de una tarjeta visa recalentada casi hasta fundirse.
Quedan islotes de privilegiados, que no de felicidad, lugares donde todo en este verano recuerda a otros veranos, la misma playa y el mismo cielo, pero la perra crisis se deja sentir incluso en las fiestas patronales de cualquier pueblo, como Bétera. Menos gente que nunca en terrazas y verbenas populares, bares semi vacíos y ninguna necesidad de reservar mesa. Se diría que todo está más barato que nunca, pero ni por esas: de donde no hay no se puede sacar. El personal tiene miedo y se queda en casa, se retrae también ante lo gratuito, temeroso de no poder hacer frente a cualquier contingencia consumista que pueda acompañar esa gratuidad.
Me fastidian las navidades porque son muchos los que no pueden permitirse el lujo de convertirlas en ese tiempo de regalos y comilonas, porque hay padres que no pueden satisfacer las exigencias de esa larga lista de juguetes que se suponen han de traer, sin coste alguno, Papás Noeles y Reyes Magos. En este verano aciago, de incendios, bombas y calores, no hay monarcas mágicos que valgan y los otros están en Mallorca bien protegidos para librarlos de todo mal. Las terrazas de la Alameda están casi vacías. Se diría que el personal se ha quedado en casa,a ver si ahorra un poco para hacer frente a esa pavorosa y terrible subida de impuestos que el Alcalde gastón se ha sacado de la manga. Lo de obreras y mayorales suena a cotarro folklórico y casi anacrónico en estos días de poniente en el que el vino y las rosas que siempre han simbolizado el esplendor de la fiesta sufren un recalentón sin precedentes.
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PARTE DE LA FIESTA
19 de Agosto, 2009
19 de agosto de 2009
Durante los diez años en que fui colaborador de “El Mundo”, hasta que me aventaron con la excusa de la perra crisis, nunca faltó entre mis columnas de verano una dedicada a clamar contra los muertos inadmisibles de los festejos taurinos que se “celebran” en todos los rincones de esta tierra. Mentiría si no reconociese que esos alegatos llenos de rabia normalmente producida por la última o últimas muertes en un toro embolado, encierro, vaquillas o cualquier otro “espectáculo” fueron como predicar en un desierto social en el que se admite que los chavales de 16 años, también los que van bebidos, se pongan delante de un toro o un cabestro, para después lamentar que pierdan la vida de forma tan estúpida y así nutrir la crónica negra que tantos huecos de programación y tantas páginas vacías ayuda a llenar.
En los últimos días han sido dos los jóvenes menores de edad que se han convertido en víctimas, no inocentes, de esa permisividad y falta de control, de ese mezclar alcohol con toros bravos y acorralados. Uno de ellos ha salvado milagrosamente la vida. El otro ,ayer mismo en Navarra, no ha tenido tanta suerte. Los medios de comunicación parece que se echan las manos a la cabeza y denuncian, pero es pura hipocresia para repetir una y otra vez las imágenes encadenadas de las cogidas del verano. Durante los próximos meses alguien hará el negocio compactando todos esos videos truculentos e impactantes para venderlos a una legión de morbosos, para que se exhiban en peñas de amigos o bares de pueblo. ¡Las mejores cogidas de la temporada 2009¡Los protagonistas no serán los diestros que cobran millonadas por ponerse delante de un morlaco de una prestigiosa ganadería, sino jóvenes y no tan jóvenes, incluso niños, corneados de forma tan amateur como mortal durante las fiestas en honor a cualquier santo patrono.
Desde San Fermín, e incluso antes, que no nos falte un muerto por asta de toro o golpe de cabestro cada pocos días, y si hay imágenes mejor que mejor, para repetirlas mil veces, para ralentizarlas, para abrir telediarios donde un periodista imposta su voz con un tono trágico y parece a punto de rasgarse las vestiduras, pero que nadie se crea nada. Es parte de la fiesta.
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CONTRASTES QUE HIEREN
16 de Junio, 2009
Compadres y compadresas, perdonen el silencio, esa callada por respuesta que a veces se impone cuando uno, sencillamente, no está de humor. Incluso cuando no puede o no tiene nada que decir. En ocasiones es bueno reivindicar el silencio antes que escribir patochadas.
vuelvo a la carga hoy con la rabia y la indignación que provocan algunos contrastes que obligan a decir, a opinar. No me refiero únicamente a un panorama político desolador, a unas perspectivas económicas que ponen la piel de gallina, sino a la disonancia que a ese panorama traen las cifras de mareo que un promotor que se las da de galáctico va a pagar por dos niñatos de habla portuguesa. Chiquicientos millones de euros para devolver la puta y efímera gloria que perdió en el fútbol un club con nombre de ciudad y pre-nombre de realeza.
La realidad no sólo es dura, también abrupta, escabrosa, capaz de albergar en su seno esos 65 millones por un brasileño con nombre escatológico y 94 un portugués de 24 años y mal perder, no muchas páginas después de la noticia de que aumentan de forma extraordinaria los robos ¡de comida! en los hipermercados. Aumentan especialmente a partir del 20 de cada mes, cuando los subsidios, ayudas sociales y carnés de paro ya no dan más de sí y se buscan soluciones a la desesperada para llenar la mesa.
Dicen que Florentino, al parecer un lince de los negocios, ha roto el mercado. Creo que es mucho más lo que se rompe con sus indecorosas cifras para fichajes, con los bancos que le prestan alegremente el dinero que a otros niegan. Me parece un atentado contra la cohesión social, un insulto al número creciente de ciudadanos que cada día alargan las colas de los comedores sociales, tan cerca de nosotros.
Y no me digan, como Helenio Herrera, que fútbol es fútbol, porqu eso si que me toca los cojones.
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LA GRIPE QUE VINO DEL CERDO
5 de Mayo, 2009
5 de mayo de 2009
¿Fue cuando lo de las vacas o cuando lo de los pollos?. No lo sé, pero recuerdo que alguien me comentó que la gran debacle de la humanidad llegaría como consecuencia de la mutación de algún virus o enfermedad que afectase a una o varias especies de animales irracionales y se trasladase a los otros animales, a nosotros, los que incluso escribimos blogs y ejercemos la racionalidad de cuando en cuando.
Confieso que este último episodio, el de la gripe porcina - ahora HINI- me acojonó tanto o más que los anteriores, cuando se hablaba de las vacas locas o la gripe aviar. Pero, una vez más, a los pocos días esa sensación de zozobra se ha amortiguado primero, reducido después, y hoy mismo no dudaría en disfrutar de un viaje a la Riviera Maya o las Bellezas Incas si me saliese en la tapa del Nescafé o me tocase en el sorteo fin de curso de un colegio de monjitas concertadas.
No me tomen por frívolo, please, pero es que hay que vivir con todo tipo de cruces, aceptando la existencia como riesgo y sabiendo que la humanidad asume cada día tantos peligros como aquellos empeñados en chingar sin condón con la primera o el primero que se pone a tiro. El riesgo a irnos todos a tomar por saco - eso si, con una mascarilla en la boca- deja paso a otros daños colaterales, a cerdos inútilmente sacrificados en Egipto, turistas bloqueados en Hong Kong, vuelos cancelados en China, jamones y chorizos españoles atascados a las puertas de Rusia.
Malos rollos entre países que sólo pueden hacer pensar que el día que de verdad venga la gorda- y de que dios nos pille confesados,que diría mi madre- esto va a ser, nunca mejor dicho, un sálvese quien pueda. Esta tampoco nos va a matar, aunque como dijo un ilustre hipocondriaco, Guillermo Cabrera Infante, “he creído morir a todas las edades” (y de todas las muertes posibles, añadiría yo. ¿Pero, y la próxima?.
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VALOR DE USO Y VALOR DE CAMBIO
14 de Abril, 2009
14 de abril
El valor de cambio vive momentos bajos. Nada es lo que era, nada vale lo que vale y nunca como ahora había sido más cosa de necio confundir valor y precio. Resignémonos al valor de uso, al provecho que podamos sacar de todo lo que hayamos podido reunir o poseer, a disfrutarlo sin segundas, sin esas derivas hacia el pelotazo que hasta hace poco nos han movido a la acumulación, a la posesión de varias casas o más de un coche. Cada vez es más difícil saber el precio de lo que se tiene en un mercado hundido, incluso en el caso de la salud, y nos está bien empleado.
A pesar de la que está cayendo todavía me encuentro con algún afortunado trabajador de banca a punto de pasar a mejor vida sin morirse, a un mes de prejubilarse con cincuenta o cincuenta y dos años en estos momentos en que millones de españoles darían lo que fuese por trabajar. La prejubilación tiene un altísimo valor de uso si te permite atender tus necesidades básicas sin amarguras y sin sentirte un inútil. Como valor de cambio puede que no cotice en los mercados oficiales, pero muchos nos cambiaríamos gustosos por un prejubilado. Son años para ganarle vida a la vida.
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LAS PULGADAS NO ESTÁN EN CRISIS
11 de Marzo, 2009
LA TELEVISIÓN REFUGIO.11 DE MARZO
En medio de esta escalofriante crisis de incierto final y negras perspectivas, las grandes cajas de cartón se acumulan en las aceras después de haber sacado de ellas los grandes receptores de televisión adquiridos para hacer más llevadero, y más hogareño, este tránsito por las penurias del hundimiento de un modo de vida. Algunas son pronto retiradas de circulación por indigentes que las utilizarán como cama, manta o colchón, otras irán a parar a manos de compradores de cartón a precio ínfimo, y las menos acabarán en el camión de la basura. Tiene gracia que la venta de televisores, por muy rebajados que estén, haya aumentado más de un veinte por ciento ahora que el gasto medio en ropa se ha reducido un cuarenta por ciento, ahora que desaparecen de las estanterías de los supermercados cientos de referencias con marca de prestigio y hasta los más exigentes parecen haber descubierto las bondades de las marcas blancas, ahora que ningún piso se vende, ni saldado, y los coches se ofertan rabiosamente baratos porque las ventas han caído a la mitad de hace un año.
Siempre nos quedará la tele, tan tontita, tan barata, con tanto fútbol, tantas películas viejas y tantas series mediocres para capear el temporal cuando se restringe el gasto en viajes, en restaurantes, en entradas de cine y hasta en palomitas. La tele casada, amigada, aliada, maridada, emparejada de hecho y de provecho con el DVD y con Internet ¡Qué narices! Las pantallas del plasma y el LCD cada vez son más grandes, cada vez se reduce más el tamaño que las separa de las del cine, en estos tiempos en que se impone la televisión como refugio, como alternativa, después de que los inmigrantes se hayan hecho con los espacios públicos lúdicos y recreativos, que no hay más que ir al Cauce del Río, o al Gúlliver, para comprobar que ecuatorianos, colombianos, gambianos, senegaleses, rumanos y demás… son quienes más han sabido rentabilizar las cuantiosas inversiones para ofrecer esparcimiento a precio cero a los ciudadanos. Puede que con el aumento de la morosidad y el alza del desempleo esté empezando a cambiar la tendencia, y también los nacionales nos sumemos a esa búsqueda del ocio barato que hasta hace bien poco menospreciábamos.
En los folletos publicitarios las ofertas de televisores viven un auténtico estrellato. No cambiamos la lavadora, ni la mesa del comedor, ni mucho menos el coche, porque no están los tiempos, aunque se caigan a pedazos, pero nos lanzamos en tromba hacia una televisión con más pulgadas ante la que poder pasar las horas cuando vienen crudas. El consumo televisivo aumenta y la suma de todas las audiencias alcanza cifras espectaculares, especialmente los fines de semana. Con la crisis se agudiza una coyuntura que traerá nuevos daños colaterales- todavía más- a quienes batallan contra el pirateo, contra el top manta, contra las descargas ideales, contra los que se comen el beneficio del trabajo creativo de otros. La combinación de un televisor gigante, un reproductor de dvd y una conexión a Internet abre la puerta a bajarse de la Red las mismas películas que ofrece la cartelera de los cines y verlas en la “gran pantalla” del hogar sin pagar un euro. Y si es mucha molestia, siempre quedará la alternativa del género callejeado por los negratas: dos estrenos, cinco euros. Más barato que en Andorra.
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LA VIDA EN RED
27 de Febrero, 2009
27 de febrero
El otro día escribía aquí en torno a esa idea, tan funesta en consecuencias, de que la vida siempre está en otra parte, una forma de pensar y ver las cosas que suele ser fuente de insatisfacción, obstáculo de infelicidad para quienes se adhieren a esa corriente del pensamiento. Hoy se me ocurre pensar, por elevación, que acaso la vida de muchos pasa con cada vez mayor fuerza por la red, ya comienza a estar más en Internet, en los e-mails, en los chateos, en las redes sociales, que en la vida a ras de suelo donde se perciben los olores, los alientos y las miradas sin tener por intermediaria una web-cam.
El fenómeno se asienta incluso en la literatura, o acaso podría decirse que hay una literatura que se asienta en él, y no lo digo porque mi amiga Mar Monsoriu se esté sacando una pasta con sus libros para convertirnos a los padres temerosos en hackers vigilantes de nuestros hijos chateadores, o para adentrarnos en los caminos de esas redes sociales en las que ya participan y se dejan caer casi a diario nueve de los dieciocho millones de españoles con acceso a Internet.
También se están convirtiendo en fuente de inspiración para los novelistas, como no podía ser de otra manera, las historias que tienen a la red como coprotagonista, las relaciones humanas que en ella se establecen, las búsquedas de no sé cuantos ideales navegando a través del ordenardor: el amor ideal, el amante ideal, el polvo ideal, el amigo ideal, o aquel interlocutor al que se le quiere vender una determinada imagen de nosotros mismos, construida en una amalgama de verdades y mentiras, de fingimientos, realidades, postura e imposturas.
Lola Beccaria, ganadora del Premio Azorín, cuenta cómo los e-mails y los mensajes de móvil, son el trasfondo literario donde crece y se desarrolla su novela “El arte de perder”, para contar la historia de un amor a la medida, tan prosaica, de ese universo virtual en el que tantos se refugian. Mi amigo Lorenzo Silva, al que considero como tal después de haberlo entrevistado para Cartelera Turia al menos media docena de veces en los últimos 15 años, también asentó su ultima obra, “El blog del Inquisidor” a partir del contacto virtual entre dos personas muy diferente, cuyos mundos y secretos mejor guardados se irán desvelando en la pantalla.
Menos curioso, y mucho más duro, es que en el asesinato de la niña Sevillana Marta, una de las redes sociales, Tuenti, haya tenido un desmedido protagonismo que para nada ha ayudado a que este terrible asunto no se desmadrase, no se desparramase por los cauces del morboso amarillismo, del mal gusto, de lo injurioso y hasta de lo soez. Tanto así que el poder judicial tuvo que ordenar-¡ordenar!- que se eliminasen de la red los perfiles de los implicados, víctima y verdugos.
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LAS TRIPAS DE MI CALLE
19 de Febrero, 2009
19 DE FEBRERO
Mi calle no es la de la vieja canción de Lone Star, no tiene un oscuro bar de húmedas paredes, pero sí un bar triste y esquinero regentado por chinos que guardan el diccionario de castellano en la barra por si hay que traducir alguna comanda de una tan reducida como variopinta clientela. Antes perteneció a un matrimonio gay y, pese a ello, tuvo más clientes, hasta que la pareja se cansó de aguantar a todo tipo de parias de la tierra, carne de cañón de Barrio Chino putero y marginal, y decidió traspasarlo al mejor postor, que fue, como casi siempre, un paciente oriental al que ni por asomo se le ocurre calcular a cuánto le sale la hora de trabajo.
Ese bar preside una plaza que lleva décadas aspirando a verse libre de coches y que incluso tuvo una vez cuatro bancos, de los de sentarse, hasta que los hicieron quitar los falleros de una de esas comisiones tan raquíticas en presupuestos y aspiración de galardones, como firmemente convencida de que ellos, con su prepotencia festera, eran dignos herederos de Fraga y de su famosa frase ¡la calle es mía! La calle, el silencio, el derecho al descanso…todo parece ser suyo. Primero se cargaron uno en el trajín de la Plantà, y con esa primera destroza de mobiliario urbano enviaron el mensaje de que también los otros tres molestaban y corrían peligro fallero en esa plaza con nombre de batalla perdida, de derrota de la que tantos males se han derivado. Resultó un eficaz aviso para navegantes municipales, que captaron la misiva y enseguida retiraron los otros tres bancos.
Mala suerte tuvo y sigue teniendo la plaza, pero peor todavía la calle a la que le sirve de preámbulo y antesala, la calle que allí empieza y lleva hasta varios callejones de los sueños rotos, de los polvos a veinte euros, de las mamadas por menos, del crack y la heroína adulterada, de los macarras blancos y negros, de las blancas y las negras muchachas en flor condenadas a venderse en ese barrio que un día fue el orgulloso centro del comercio de la seda, el barrio de los Velluters valencianos que conquistaron el Mediterráneo.
Ese corto trazado de apenas cinco metros de anchura, en una de cuyas casas nació el torero Manuel Granero Valls, el gran Granero, marca el tránsito entre la decencia y lo cutre, entre la ciudadanía fiscal y la marginalidad, entre los buenos valencianos y los fuera de la ley, que son de todas partes, entre la ciudad de buena y mala nota. Reconozco que fui un ingenuo al creer que la calle que atravieso todos los días iba a dignificarse, a elevarse sobre la miseria de fumadores de muerte, meadas y cagadas de paloma, cuando se iniciaron las obras de una hipotética peatonalización, se pusieron farolas nuevas, y se levantó el viejo pavimento para colocar un tipo de baldosa de cierto empaque y casi bonita. Se peatonalizó, pero ni un solo día han dejado de circular por ella coches y más coches sin cumplir el anunciado requisito de que sólo pueden hacerlo por necesidad y apenas un poco más deprisa de lo que camina un peatón.
La peatonalización nació ya con unas cuantas trapas adheridas al nuevo pavimento, al parecer necesarias para las acometidas de luz, de gas, de agua, de teléfono o fibra óptica, que sólo un ingenuo como yo podía pensar que fuesen a ser las únicas y definitivas. A las pocas semanas a esa vieja/nueva calle le abrieron las entrañas por primera vez para colocar una, la primera, de las trapas no previstas, y desde entonces, hasta hoy mismo, tengo la impresión de que no han dejado de hurgar en sus adentros para, quitar, poner, remover, ampliar y dejar nuevas cicatrices en un pavimento que parece haber sufrido el paso de varias guerras mundiales, cuando en realidad apenas ha cumplido su primer trienio de desventurada vida.
Por pequeña que haya sido, cada nueva obra en la calle Triador ha traído consigo más intervenciones quirúrgicas para abrir zanjas , rellenarlas y cerrarlas de malas maneras, hasta convertir su fisonomía en un remedo de aquel Fankestein hecho de retales, costurones y cicatrices, de aquel ser vivo reconstruido de entre los muertos, en una calle que ha enseñado tantos sus tripas en tan poco tiempo, para dejar un paisaje de baldosas de diferentes tonos, de baldosas rotas chapuceramente remendadas y recolocadas, de decenas de trapas metálicas de todos los tamaños sembradas como minas antipersonales que evocan cómo la decadencia no siempre es cuestión de tiempo, de mucho tiempo, sino una contrarreloj de desbarajuste y desorganización, un continuo sacar las tripas al aire como si fuese un enfermo al que se hace pasar por el quirófano una y otra vez aun a sabiendas de que cada vez va salir peor parado.
Trapas y más trapas, agujeros que se abren y se cierran en falso, a la espera de volver a abrirlos, de volver a enseñar las entrañas de una calle con mala suerte.
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EL SUEÑO AMERICANO
4 de Diciembre, 2008
4 de diciembre de 2008-12-04¡Hola, mundo!
SIGUE SUBIENDO LA MAREA
¿A que acojonan? Las cifras del paro, digo, que se le ponen a uno el cuerpo y el alma fatal, aunque haya que seguir viviendo, comprando, resistiendo, tocando madera y dando gracias ¿a quién? por no estar en esa lista fatal, en esa cola del paro. Hay canciones, y también libros, artículos y hasta películas, que parecen un anticipo de lo por venir. “Hay que vivir”, del recién y tristemente fallecido Joan Baptista Humet es una de ellas.
Este es un pequeño homenaje a ese valenciano emigrado a Terrassa, cantautor vitalista de voz cálida y letras que me emocionaron muchos años antes de su muerte y me estremecen ahora, al saber que un mal cáncer se lo ha llevado prematuramente y sin hacer ruido
En el año catapún escribió Humet que ”habrá que hacerse a la idea de que sube la marea y esto no da más de si”, para añadir que “Al sueño americano se le han ido las manos y ya no tiene nada que ofrecer, sólo esperar a ver si cede la gran bola de nieve que se levanta por doquier”.
Tal vez te suenen cursis y ajenas esas palabras, una canción escrita por un muerto al que ya no le preocupará nunca más la perracrisis que nos golpea por activa y por pasiva. A mi me emocionan
¡Hay que vivir, amigo mío!Antes que nada hay que vivir,Y ya va haciendo frío.Hay que burlar ese futuroQue empieza a hacerse muro en ti.
A lo mejor es que soy un cursi de puta madre
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1 de Diciembre, 2008
1 de diiembre de 2008
¡Hola, mundo!EL VENTILADOR DE LAS MISERIAS
El ventilador de las miserias prosigue su inexorable girar a un ritmo que se diría uniformemente acelerado. Que corra, que se sepa lo mal que está el otro, la competencia, los rivales, los enemigos del kiosco. Hay que aventar los malos datos del otro para que se olviden los nuestros, o para que se sepa que ellos también andan con el agua al cuello. Los medios se enzarzan en una batalla para dar a conocer los problemas de las empresas con las que se reparten la menguante tarta publicitaria, los lectores que no se conforman con un gratuito o aun no se han pasado a la edición digital. Miseria y compañía.El Mundo dedica toda una página de “Comunicación” a airear las cuentas de PRISA, una página presidida por una foto donde Juan Luis Cebrián aparentemente lee, pero que sirve para redondear la información. Se le ve con la mano echada a la cabeza, la mirada caída, como esas acciones que han perdido en un año el 78 por ciento, casi el doble que la Bolsa. Pregonan, como antes pregonó El País la difícil situación de Unidad Editorial, que PRISA no ha logrado vender Digital Plus, tiene 5.000 millones de deuda y debe pagar 1.950 en marzo.En este estado de incertidumbre y malas cifras para todos, tal vez encuentran consuelo en los golpes bajos, dando a conocer que el gigante de la comunicación en España está con el agua al cuello después de un año de caída y una operación, la OPA sobre Sogecable, que les ha salido rana. En el camino quedan casi 300 trabajadores de Localia, cerrada a las primeras de cambio. ¡Qué notición!, hurgar en las heridas de los otros, poder contar que también las están pasando canutas. El mal de muchos…en esa guerra de medios que no cesó en los buenos momentos y se recrudece ahora.
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27 de Noviembre, 2008
MIÉRCOLES, 26 DE NOVIEMBRE¡Hola, mundo!
NI SHOPPING NI STYLE
Con la que está cayendo, el eterno retorno de lo idéntico puede ser este año todavía peor. El diario El País incluye hoy, miércoles 26 de diciembre, un encarte escandalosamente publicitario que responde al nombre de “Shopping & Style”, dedicado a las boutiques más elegantes, los tratamientos únicos de belleza, las últimas apuestas de futuro tecnológico, las mejores firmas de complementos y la selección de calidad de las bodegas para gourmets sibaritas. Comienza el bombardeo prenavideño que logrará que los que están jodidos se sientan todavía peor al no poder acceder a tanto lujo y tanto exclusivismo. Con esta perracrisis, algunos de los que el año pasado todavía estuvieron subidos al carro del consumo desaforado en el que ha desembocado la Navidad, han sido arrojados en este 2008 de malas noticias y negros augurios, incluso a ladrillazos.
La estética más pija y exclusivista anuncia la llegada de tanto deseo más o menos sincero de felicidad y paz a los hombres de buena voluntad. Publirreportajes que tratan de colocarnos como reportajes pero que son únicamente un baile de marcas caras detrás de una portada donde no falta la modelo con abrigo de piel, perros de raza cara, el descapotable carísimo y una gran mansión de fondo. Al que esté en paro que le vayan dando. Ni relojes carísimos, ni ordenadores de diseño, ni coches de lujo, ni shopping ni style. En la calle el panorama es distinto y casi todas las tiendas, vacías, anuncian descuentos y rebajas para ver si venden algo.
Jueves 27 de noviembre.
¡Hola, mundo!
Desde que murió Antonio Asensio padre no han soplado buenos tiempos para el Grupo Zeta. La crisis se anticipó en este emporio de medios de comunicación y no hubo un comprador para que el niño heredero pudiese vivir tranquilo y de rentas el resto de sus días. Ahora, en este día en que la novia de Felipe González aparece en todas partes y ZP anuncia un nuevo paquete de medidas para reactivar la economía, se da a conocer el ERE del Grupo Zeta, otro histórico en peligro de extinción, que supndrá el despido de 533 trabajadores antes de un par de meses.
Suma y sigue. un 25 por ciento de la plantilla formada por 2.300 trabajadores será despedida en este panorama de pocas ventas y menos publicidad. Un nuevo golpe a la profesión que sin duda será aprovechado para acojonar a quienes todavía conservan el trabajo, para pagar menos por más. El viejo Interviu tocado también en esta situación de zozobra y sálvese quien pueda en la que se han instalado la mayoría de los medios de comunicación. ¡Qué tiempos aquellos en que los magnates del ladrillo veían un buen negocio en invertir en emisoras de radio, cadenas de televisión, revistas y periódicos, aunque fuesen gratuitos!
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¡Hola, mundo!LO FACIL QUE LO TIENEN ALGUNOS
16 de Noviembre, 2008
Es increíble que el profesor Fernado Savater,que merece todos mis respetos, haya ganado el premio Planeta (cien millones de las antiguas pesetas) con una novela tan ramplona y menor como “La hermandad de la buena suerte”. La literatura es algo demasiado importante como para dejarlo en manos de algunos editores a los que sólo le preocupa el mercado
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¡Hola, mundo! CONCURSO NACIONAL DE RECORTADORES
14 de Noviembre, 2008
Jodida crisis que hoy, 14 de noviembre, se cobra su cuarta defunción empresarial. Después de Valencia Hui, de Mini Diario, de Trajín, es Localia, el canal de televisión local de PRISA el que cierra sus puertas en Valencia y deja a 19 personas en la calle. Comparado con eso, lo mío de “El Mundo” es una pequeñez, quedarme sin una columna semanal que había caído en el error de considerar casi una propiedad. Peor lo tienen los trabajadores de todos esos medios- y los que dicen que vendrán- donde no han querido o no han podido conformarse con recortar a costa del eslabón más débil: los colaboradores.
Malos tiempos estos en que te ascienden y te nombran director de un medio de comunicación, o de su delegación regional, no para que lo hagas bien, para que saques un buen producto donde se practique eun periodismo que interese y atraiga lectores, sino para que recortes y reduzcas gastos. Como Rafa Navarro, director de “El Mundo” en Valencia que, para darte puerta, cuando no tendría ninguna obligación de dar explicaciones, empieza por contarte que a él para lo que le han nombrado es para que recorte ¡un 30 por ciento! los gastos de la Delegación.
Luego lo quiere arreglar y sale con aquello de que tú ya tienes un trabajo en el que estas ¿bien o muy bien?, como si insinuase que los 40 euros menos impuestos que te pagaba por columna era una pasta larga, como si creyese, el tío, que tú llevabas más de diez años escribiendo esa columna por dinero y no por tener un espacio de libertad. Pero no se calla y sigue dando explicaciones que nadie le ha pedido, para descargar su mala conciencia de director/recortador, de participante en el concurso nacional de recortadores mediáticos, dejando caer que , a lo mejor, echando a los colaboradores de 40 euros la pieza, como yo, ya no tiene que tirar a la calle a ningún periodista de la plantilla. Y se queda tan a gusto.
Luego, magnánimo, generoso, echao p””””alante me ofrece la oportunidad de despedirme con un artículo. Lo escribo, lo mando,pero nunca se publicará ese a modo de despedida después de más de 350 columnas. Lo censurará entre explicaciones que denotan o dan indicio de su talla profesional. Ni un pelo se cortará a la hora de emplear tópicos, frases manidas y acusaciones como aquella de morder la mano….(no se atrevó a continuar con lo de “que te da de comer”, porque sería presuponer que el gasto alimenticio de uno no alcanza los 36 euros semanales después de las debidas retenciones). Para aligerar su censura añadirá que no es el único que piensa que el artículo de despedida era avieso y atacaba los intereses del periódico.
Y ese es el origen de este blog, nacido después de convertirme en daño colateral de una crisis y objeto de la empanada mental de un recortador mediático. perracrisis.es espero que sea pronto una página web donde quien lo desee pueda contar cómo le han zarandeado a él; sus problemas laborales o su dificultad para pagar el alquiler o pagar el crédito hipotecario. Como toda esta situación le está afectando en su vida.
Para que vosotros mismo os hagaís una idea, he incluído el artículo censurado.
ADIÓSFue bonito mientras duró. Desde hace más de diez años, cada miércoles he venido a buscarles a ustedes en este rincón del periódico, con la voluntad de sentirme ,semana a semana, un poco más cerca en ese sentido que el cantante James Taylor escribió maravillosamente en la canción “Tienes un amigo”. Aquí he estado, en primavera, verano, otoño e invierno, en los momentos bajos y los menos altos, en los viajes y otras ausencias, sin faltar a una sola cita. Me ha encantado compartir con ustedes, intentar gustarles – aunque nunca les hablé de amor-, irritarles o por lo menos que no les resultasen indiferentes mis reflexiones periféricas convertidas en palabras desde una voluntad alejada de todo atrincheramiento, contra todas las trincheras y casi todos los que se empeñan en atrincherarnos. Un ejercicio de reflexión en el que –les pido perdón- me he permitido robarles, haciéndolas mías, algunas de sus inquietudes y sus aspiraciones. Al verbalizarlas, incluso en primera persona, he tratado siempre de buscar el lugar del otro, del distinto, del que no tiene tribuna, huyendo de consignas y banderías, para intentar ser un hombre periférico corriente, con pocas máximas y menos maximalismos, que tiene boca y se equivoca.Los maximalistas han sido otros, y ahora todos pagamos sus culpas. Permítanme que, junto a ustedes, me sienta un poco víctima de algunos de ellos, banqueros, financieros, políticos, especuladores, reyes del pelotazo, depredadores sociales de uno y otro signo, cuyas andanzas nos traen el fin de tantas cosas que considerábamos buenas y que parecen acabarse en estos momentos en que el miedo se desata y se convoca un concurso nacional, o mundial, de recortadores que nos convierte en perjudicados sin comerlo, casi sin beberlo, y después de haber dejado de fumar. Hemos vivido como nos pedían que viviésemos, deprisa deprisa, consumiendo con voracidad, comprando más de lo que necesitábamos, endeudándonos hasta las orejas, pensando que algo que era más que amor frenesí iba a durar para siempre. Nos han escatimado la verdad los mismos que ahora, viéndonos perdidos, se quitan las culpas y hasta tratan de sacar tajada de esta situación que nos está haciendo más pequeños y, sobre todo, más cobardes. Ha sido un placer y un privilegio, que no se paga con dinero, poder asomarme a la vida desde esta página que abandono por causa mayor, en la que una nueva maqueta borrará mi rastro y el de otros que han corrido la misma suerte. Malditos tiempos de zozobra que la inmensa mayoría no nos merecemos, mientras los verdaderos culpables continúan generosamente blindados o atrincherados bajo un baile de siglas. Ha sido un orgullo, y un alivio, haber podido dar pequeños toques de atención, haber anunciado que el Tío Paco con sus rebajas existía de verdad e iba a venir a vernos el día menos pensado. Ya está aquí, y me da mucha pena no poder contárselo. Como dice Julieta, Que lástima pero adiós, me despido de ti y me voy.JR GARCÍA BERTOLÍN
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EL SUEÑO AMERICANO
4 de Diciembre, 2008
4 de diciembre de 2008-12-04¡Hola, mundo!
SIGUE SUBIENDO LA MAREA
¿A que acojonan? Las cifras del paro, digo, que se le ponen a uno el cuerpo y el alma fatal, aunque haya que seguir viviendo, comprando, resistiendo, tocando madera y dando gracias ¿a quién? por no estar en esa lista fatal, en esa cola del paro. Hay canciones, y también libros, artículos y hasta películas, que parecen un anticipo de lo por venir. “Hay que vivir”, del recién y tristemente fallecido Joan Baptista Humet es una de ellas.
Este es un pequeño homenaje a ese valenciano emigrado a Terrassa, cantautor vitalista de voz cálida y letras que me emocionaron muchos años antes de su muerte y me estremecen ahora, al saber que un mal cáncer se lo ha llevado prematuramente y sin hacer ruido
En el año catapún escribió Humet que ”habrá que hacerse a la idea de que sube la marea y esto no da más de si”, para añadir que “Al sueño americano se le han ido las manos y ya no tiene nada que ofrecer, sólo esperar a ver si cede la gran bola de nieve que se levanta por doquier”.
Tal vez te suenen cursis y ajenas esas palabras, una canción escrita por un muerto al que ya no le preocupará nunca más la perracrisis que nos golpea por activa y por pasiva. A mi me emocionan
¡Hay que vivir, amigo mío!Antes que nada hay que vivir,Y ya va haciendo frío.Hay que burlar ese futuroQue empieza a hacerse muro en ti.
A lo mejor es que soy un cursi de puta madre
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1 de Diciembre, 2008
1 de diiembre de 2008
¡
Hola, mundo!EL VENTILADOR DE LAS MISERIAS
El ventilador de las miserias prosigue su inexorable girar a un ritmo que se diría uniformemente acelerado. Que corra, que se sepa lo mal que está el otro, la competencia, los rivales, los enemigos del kiosco. Hay que aventar los malos datos del otro para que se olviden los nuestros, o para que se sepa que ellos también andan con el agua al cuello. Los medios se enzarzan en una batalla para dar a conocer los problemas de las empresas con las que se reparten la menguante tarta publicitaria, los lectores que no se conforman con un gratuito o aun no se han pasado a la edición digital. Miseria y compañía.El Mundo dedica toda una página de “Comunicación” a airear las cuentas de PRISA, una página presidida por una foto donde Juan Luis Cebrián aparentemente lee, pero que sirve para redondear la información. Se le ve con la mano echada a la cabeza, la mirada caída, como esas acciones que han perdido en un año el 78 por ciento, casi el doble que la Bolsa. Pregonan, como antes pregonó El País la difícil situación de Unidad Editorial, que PRISA no ha logrado vender Digital Plus, tiene 5.000 millones de deuda y debe pagar 1.950 en marzo.En este estado de incertidumbre y malas cifras para todos, tal vez encuentran consuelo en los golpes bajos, dando a conocer que el gigante de la comunicación en España está con el agua al cuello después de un año de caída y una operación, la OPA sobre Sogecable, que les ha salido rana. En el camino quedan casi 300 trabajadores de Localia, cerrada a las primeras de cambio. ¡Qué notición!, hurgar en las heridas de los otros, poder contar que también las están pasando canutas. El mal de muchos…en esa guerra de medios que no cesó en los buenos momentos y se recrudece ahora.
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27 de Noviembre, 2008
MIÉRCOLES, 26 DE NOVIEMBRE¡Hola, mundo!
NI SHOPPING NI STYLE
Con la que está cayendo, el eterno retorno de lo idéntico puede ser este año todavía peor. El diario El País incluye hoy, miércoles 26 de diciembre, un encarte escandalosamente publicitario que responde al nombre de “Shopping & Style”, dedicado a las boutiques más elegantes, los tratamientos únicos de belleza, las últimas apuestas de futuro tecnológico, las mejores firmas de complementos y la selección de calidad de las bodegas para gourmets sibaritas. Comienza el bombardeo prenavideño que logrará que los que están jodidos se sientan todavía peor al no poder acceder a tanto lujo y tanto exclusivismo. Con esta perracrisis, algunos de los que el año pasado todavía estuvieron subidos al carro del consumo desaforado en el que ha desembocado la Navidad, han sido arrojados en este 2008 de malas noticias y negros augurios, incluso a ladrillazos.
La estética más pija y exclusivista anuncia la llegada de tanto deseo más o menos sincero de felicidad y paz a los hombres de buena voluntad. Publirreportajes que tratan de colocarnos como reportajes pero que son únicamente un baile de marcas caras detrás de una portada donde no falta la modelo con abrigo de piel, perros de raza cara, el descapotable carísimo y una gran mansión de fondo. Al que esté en paro que le vayan dando. Ni relojes carísimos, ni ordenadores de diseño, ni coches de lujo, ni shopping ni style. En la calle el panorama es distinto y casi todas las tiendas, vacías, anuncian descuentos y rebajas para ver si venden algo.
Jueves 27 de noviembre.
¡Hola, mundo!
Desde que murió Antonio Asensio padre no han soplado buenos tiempos para el Grupo Zeta. La crisis se anticipó en este emporio de medios de comunicación y no hubo un comprador para que el niño heredero pudiese vivir tranquilo y de rentas el resto de sus días. Ahora, en este día en que la novia de Felipe González aparece en todas partes y ZP anuncia un nuevo paquete de medidas para reactivar la economía, se da a conocer el ERE del Grupo Zeta, otro histórico en peligro de extinción, que supndrá el despido de 533 trabajadores antes de un par de meses.
Suma y sigue. un 25 por ciento de la plantilla formada por 2.300 trabajadores será despedida en este panorama de pocas ventas y menos publicidad. Un nuevo golpe a la profesión que sin duda será aprovechado para acojonar a quienes todavía conservan el trabajo, para pagar menos por más. El viejo Interviu tocado también en esta situación de zozobra y sálvese quien pueda en la que se han instalado la mayoría de los medios de comunicación. ¡Qué tiempos aquellos en que los magnates del ladrillo veían un buen negocio en invertir en emisoras de radio, cadenas de televisión, revistas y periódicos, aunque fuesen gratuitos!
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¡Hola, mundo!LO FACIL QUE LO TIENEN ALGUNOS
16 de Noviembre, 2008
Es increíble que el profesor Fernado Savater,que merece todos mis respetos, haya ganado el premio Planeta (cien millones de las antiguas pesetas) con una novela tan ramplona y menor como “La hermandad de la buena suerte”. La literatura es algo demasiado importante como para dejarlo en manos de algunos editores a los que sólo le preocupa el mercado
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¡Hola, mundo! CONCURSO NACIONAL DE RECORTADORES
14 de Noviembre, 2008
Jodida crisis que hoy, 14 de noviembre, se cobra su cuarta defunción empresarial. Después de Valencia Hui, de Mini Diario, de Trajín, es Localia, el canal de televisión local de PRISA el que cierra sus puertas en Valencia y deja a 19 personas en la calle. Comparado con eso, lo mío de “El Mundo” es una pequeñez, quedarme sin una columna semanal que había caído en el error de considerar casi una propiedad. Peor lo tienen los trabajadores de todos esos medios- y los que dicen que vendrán- donde no han querido o no han podido conformarse con recortar a costa del eslabón más débil: los colaboradores.
Malos tiempos estos en que te ascienden y te nombran director de un medio de comunicación, o de su delegación regional, no para que lo hagas bien, para que saques un buen producto donde se practique eun periodismo que interese y atraiga lectores, sino para que recortes y reduzcas gastos. Como Rafa Navarro, director de “El Mundo” en Valencia que, para darte puerta, cuando no tendría ninguna obligación de dar explicaciones, empieza por contarte que a él para lo que le han nombrado es para que recorte ¡un 30 por ciento! los gastos de la Delegación.
Luego lo quiere arreglar y sale con aquello de que tú ya tienes un trabajo en el que estas ¿bien o muy bien?, como si insinuase que los 40 euros menos impuestos que te pagaba por columna era una pasta larga, como si creyese, el tío, que tú llevabas más de diez años escribiendo esa columna por dinero y no por tener un espacio de libertad. Pero no se calla y sigue dando explicaciones que nadie le ha pedido, para descargar su mala conciencia de director/recortador, de participante en el concurso nacional de recortadores mediáticos, dejando caer que , a lo mejor, echando a los colaboradores de 40 euros la pieza, como yo, ya no tiene que tirar a la calle a ningún periodista de la plantilla. Y se queda tan a gusto.
Luego, magnánimo, generoso, echao p””””alante me ofrece la oportunidad de despedirme con un artículo. Lo escribo, lo mando,pero nunca se publicará ese a modo de despedida después de más de 350 columnas. Lo censurará entre explicaciones que denotan o dan indicio de su talla profesional. Ni un pelo se cortará a la hora de emplear tópicos, frases manidas y acusaciones como aquella de morder la mano….(no se atrevó a continuar con lo de “que te da de comer”, porque sería presuponer que el gasto alimenticio de uno no alcanza los 36 euros semanales después de las debidas retenciones). Para aligerar su censura añadirá que no es el único que piensa que el artículo de despedida era avieso y atacaba los intereses del periódico.
Y ese es el origen de este blog, nacido después de convertirme en daño colateral de una crisis y objeto de la empanada mental de un recortador mediático. perracrisis.es espero que sea pronto una página web donde quien lo desee pueda contar cómo le han zarandeado a él; sus problemas laborales o su dificultad para pagar el alquiler o pagar el crédito hipotecario. Como toda esta situación le está afectando en su vida.
Para que vosotros mismo os hagaís una idea, he incluído el artículo censurado.
ADIÓSFue bonito mientras duró. Desde hace más de diez años, cada miércoles he venido a buscarles a ustedes en este rincón del periódico, con la voluntad de sentirme ,semana a semana, un poco más cerca en ese sentido que el cantante James Taylor escribió maravillosamente en la canción “Tienes un amigo”. Aquí he estado, en primavera, verano, otoño e invierno, en los momentos bajos y los menos altos, en los viajes y otras ausencias, sin faltar a una sola cita. Me ha encantado compartir con ustedes, intentar gustarles – aunque nunca les hablé de amor-, irritarles o por lo menos que no les resultasen indiferentes mis reflexiones periféricas convertidas en palabras desde una voluntad alejada de todo atrincheramiento, contra todas las trincheras y casi todos los que se empeñan en atrincherarnos. Un ejercicio de reflexión en el que –les pido perdón- me he permitido robarles, haciéndolas mías, algunas de sus inquietudes y sus aspiraciones. Al verbalizarlas, incluso en primera persona, he tratado siempre de buscar el lugar del otro, del distinto, del que no tiene tribuna, huyendo de consignas y banderías, para intentar ser un hombre periférico corriente, con pocas máximas y menos maximalismos, que tiene boca y se equivoca.Los maximalistas han sido otros, y ahora todos pagamos sus culpas. Permítanme que, junto a ustedes, me sienta un poco víctima de algunos de ellos, banqueros, financieros, políticos, especuladores, reyes del pelotazo, depredadores sociales de uno y otro signo, cuyas andanzas nos traen el fin de tantas cosas que considerábamos buenas y que parecen acabarse en estos momentos en que el miedo se desata y se convoca un concurso nacional, o mundial, de recortadores que nos convierte en perjudicados sin comerlo, casi sin beberlo, y después de haber dejado de fumar. Hemos vivido como nos pedían que viviésemos, deprisa deprisa, consumiendo con voracidad, comprando más de lo que necesitábamos, endeudándonos hasta las orejas, pensando que algo que era más que amor frenesí iba a durar para siempre. Nos han escatimado la verdad los mismos que ahora, viéndonos perdidos, se quitan las culpas y hasta tratan de sacar tajada de esta situación que nos está haciendo más pequeños y, sobre todo, más cobardes. Ha sido un placer y un privilegio, que no se paga con dinero, poder asomarme a la vida desde esta página que abandono por causa mayor, en la que una nueva maqueta borrará mi rastro y el de otros que han corrido la misma suerte. Malditos tiempos de zozobra que la inmensa mayoría no nos merecemos, mientras los verdaderos culpables continúan generosamente blindados o atrincherados bajo un baile de siglas. Ha sido un orgullo, y un alivio, haber podido dar pequeños toques de atención, haber anunciado que el Tío Paco con sus rebajas existía de verdad e iba a venir a vernos el día menos pensado. Ya está aquí, y me da mucha pena no poder contárselo. Como dice Julieta, Que lástima pero adiós, me despido de ti y me voy.JR GARCÍA BERTOLÍN
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